insignificadis

"flores"

2012-01-16T13:59:00.003-03:00

XVIII

"la paciencia"

la paciencia
es el arma que desarma

voy a mandarte poemitas
a ver si vuelvo a conquistarte.

la paciencia es un arma
y hay armas silenciosas

odio sumar puntos mientras meo.

la paciencia es el arma

el enemigo
está del lado de adentro.

nadie
es enemigo de nadie

la paciencia es el arma sin hogar
que construye hogares.

sentado
soy una fiesta que se acaba

sentado,
acá,
veo la imagen

más repetida y conocida de la historia:

una mujer
de espaldas
que se va.

enero 2012

"i"

2012-01-15T20:37:00.002-03:00

la mente es el punto de la i
la mente es el punto de la i
la mente es el punto de la i

en el sentido estricto del verbo "imaginar"
es     imposible
        imaginar

la vida

        como un espacio entero
        como un algo

la palabra "algo"

los árboles como dar vuelta las sábanas
algo

    ¡"t e p i d o a l g o"!

i

en el abecedario de los árboles
la i no lleva punto

talar un árbol es
poner los puntos sobre sus íes

de forma patética, humana

la mente es el punto de la i
la mente es el punto de la i
la mente es el punto de la i

                que el hacha habilita

el pensamiento y el abecedario humano
tienen un problema:

algo que los deja incompletos:

nunca unirán a la i con su punto

nunca la vida
como un espacio entero

como un algo

    "¡t e p i d o a l g o!"

porque i
pedir siempre tendrá íes

19 / febrero / 2008
publicado en lo no-excluyente
nulú bonsai editora, 2009

"el sorbo" [sep-dic 2009]

2012-01-09T04:38:00.000-03:00

EL SORBO

. . . . . . . . . . a ceci mtz ruppel

I
“ansiedad”

cada sorbo
es una bocanada de agua
que separa la tierra
atrapada en simultáneo
por mis dos ‘soy’

respirar
es poder trasplantar
la tranquilidad
en una maceta a solas

hoy vi
la raíz de una planta viva,
hoy vi al verdugo alumbrado de noche
y ambiente de abolición,
simple

hacia él
se abrió la trinchera, mi sabor,
hacia allá,
balcón de tierra
naranja y negro
que se riega.

II

“el flash germinal”

hay que cuidar
los ecos de las madres.
si siempre fue así,
ella,
la caverna que te llevó
a luz
hacia aquel sorbo

hay que abocarse
a sentir
el flash germinal en lucha
con la raíz cuadrada
de una imagen
a luz
hacia aquel sorbo

la atmósfera y luego
. . . . . . . . . . . . yo, poesía,
directo,
me desintegro
cayendo por la escalera
deslizándose agua
fuera de mí
a luz
hacia aquel sorbo

y es sospecha
el haber recibido este cuerpo,
herencia sin caverna
–dará jamás a luz
sin mí
hacia aquel sorbo

salvo
ahora, el agua estanca
y se evapora
así, en esto, herencia
a luz
hacia aquel cielo

III

“el león”

mientras todo mi ecosistema
juzga
la figura geométrica que forma el latido,
puedo extraer
un foco
del lienzo de la energía.

el latido siempre
es un golpe circular y en suspenso
sobre la percusión
de vasos y venas, sangre.

dedicarle un segundo de tiempo
a ese soplo
es poder autografiar el silencio
de todo un ecosistema
que quiere oírse sonar.

"flores"

2011-12-10T18:00:00.004-03:00

VIII

"nunca vas a poder vivir
separada del dolor"

yo no vivo
para cubrir las expectativas de nadie

ni vivo
para ser el ejemplo de nadie

yo vivo,
y ese vivir es apenas
un ejemplo de mí mismo

sólo una opción de lo que mi voluntad
puede contestar

cuando el todo pregunta
qué es vivir.

el silencio es la técnica
del fascismo;

injusto para el silencio.

estuve pensando esto:

la sociedad está enferma
de lenguaje

está harta de que todo
sea lenguaje.

ellos,
son altivos
viven pasándose la bola unos a otros

a ver quién fue el que
realmente
se echó la cagada
más grande

la superpoblación de lenguaje
no nos permite frenar dos segundos
ni quedarnos quietos

    escena

    una persona detenida en una esquina de la ciudad
    recibe esta pregunta:

    "¿qué estás haciendo que no cruzás?"

    "¿nunca te detuviste
    a ver el espectáculo de un semáforo
    en su hábitat natural?"

de ahí
que la sociedad
esté enferma de lenguaje

puesto que
ningún capitán de estado

le tomó en serio a los surrealistas
sus técnicas para modificar
la conciencia

ningún estadista probó ni aprobó

el método de los beatniks

puesto que
no hay hippie que haya llegado

a ser cabeza de estado

ningún ser esotérico o extraterrestre
-salvo adolf hitler-
alcanzó el cargo máximo
de la burocracia humana

burocracia que rige este cuervo salvaje,
curtido.

el silencio sigue siendo la técnica
del fascismo;

injusto para el silencio.

        la realidad es que

ningún analista o experto en sistemas
se ha dedicado
a la revolución del contenido.

ser poeta es
lo que más amo en el mundo

y ojalá todos amaran
lo que son en el mundo.

"el editor / cansado de educar enemigos"

2011-11-27T00:01:00.002-03:00

lograr incorporar
un producto nuevo
de la forma más armónica posible
a la vida de alguien:

la tarea del editor.

prefiero la incerteza yo
la incerteza de mis perseguidores.

cansado de educar enemigos
subo mis textos a internet

cansado de educar enemigos
subo mis textos vírgenes a internet

cansado de educar enemigos
subo mis textos a internet

"mecánica ciudad" (los visitantes)

2011-11-14T02:18:00.001-03:00

mecánica ciudad:
para el coro la maldad,
liberación que es revolución,
revolución de los pobres

¡sí! nosotros los calientes
te vamos a romper los dientes,
te vamos a ganar

¡pavada!

es tu hijo en tu vientre
la bomba atómica en irak...
la bomba, la pija,
la chica que te acaricia
te cuida como ángel de la biblia

tu cancha, tu patriota calor,
livingston: esa ciudad de tus sueños,
esa cantata que crió tu sexo
¿te parece hermoso?
¿te parece de dios?
yo voy a la contemplación

voy a la contemplación
de ese agujero
en la mecánica ciudad...

mis hermanos
nunca me serán infieles
nunca voy a vomitar
en su altar de paz,
nunca voy a vomitar
en su altar de soledad,
nunca voy a vomitar
en su altar de paz,
paz, paz,
paz,
paz

palo pandolfo
"mecánica ciudad"
en espiritango
los visitantes, 1994

"los campesinos" (pedro amodio)

2011-10-23T20:00:00.006-03:00

por los siglos de los siglos,
¡amén!

yo tuve mi primer dinero
cuando trabajé
antes, los reyes magos,
papá noel o mis abuelos
me regalaban monedas

ahora trabajo duro
día y noche
para procurar dinero
pongo la ficha y un subte
lleno de gente decente me lleva

de noche duermo tranquilo
porque mi casa es segura
y en el barrio levanto orgulloso la cabeza
porque no le debo nada a nadie

con mi visión comercial
tengo el futuro asegurado
voy a llegar bien alto

con el tiempo envejeceré
seré un viejo baboso,
separado
entre levante y levante
voy a quedar seco,
sin remedio
apollado en la barra de un bar
de avenida de mayo
día tras día
la barba canosa
y los pelos desparramados

terminaré en un umbral mugriento
de chacabuco y méxico
mirando la luna
correr a través del frasco de benvenutto
y una mañana fría y seca
me encontrarán seco y duro
con los ojos abiertos,
me llevarán no sé a dónde
y me pondrán con más cuerpos muertos.

¡nunca desafían las costumbres!
¡nunca enderezan su espalda!

¡la información es la causa de todo,
los virus seducen la sangre!

la información, los virus
la información,
los virus...

letra: pedro amodio
música: dios

"los campesinos", en dios (2001)

> descargar disco

"¿y qué dijo mamá?"

2011-09-22T00:29:00.008-03:00

                homenaje a gabriel ruiz díaz

a. stonehenge

    desde los albores de la humanidad
    mamá me dijo:
    lleva este poncho que está fresquito
    apurate que llegás tarde
    que te destapen la gaseosa delante tuyo
    no hables con extraños, eh
    con ningún extraño
    esto no es una pensión
    ya sos grande
    abrigate
    cuidate
    guardate
    ¡callate!

¿y qué dijo mamá?
que no viniera.

    mamá me dijo que no viniera
    pero yo
    pero yo vengo igual.

b. siglo xviii

    por más que la anatomía

    intente describir
    detalladamente

    la maquinaria intrínseca
    a la que estamos impuestos

    no es lo suficientemente
    sagaz

    para darse cuenta
    de que si se callara

el cuerpo,
        de todas formas,
        seguiría

    no estoy simplemente
    en la calle

    estoy,
    en este momento,
    fuera de todas las casas

c. siglo xix

                a heinrich böll
                premio nobel de literatura, 1972

    un estado no es solamente
    una única lectura
    que se hace
    del texto de su constitución.

    un estado es
    todas las posibles lecturas
    que se hagan
    del texto de su constitución
    por todas las personas
    que consciente o inconscientemente,
                colectiva o individualmente
    habitan
    en ese territorio
    que

    consciente o inconscientemente,
    colectiva o individual
                                   mente

    fue delimitado;

    incluida su no-lectura.
    incluido su no-texto.

        escuchame

        los premios de gran status
        ponen tranqueras

d. siglo xx

    la televisión
    es la experiencia llevada a la farsa

    y hay más placer
    en el cuadro
    de cinco camellos cruzando

    un cultivo de guerra

    que en el colmo de un
    ejecutado


    más que el iniciado
    por todo
    este kerosén:

    un cultivo de hombres

    que del fuego hacen añicos
    que del fuego hacen añicos

    y no otra cosa

¡oh, la televisión
ese invento del siglo pasado!

e. siglo xxi

    ¿y qué dijo mamá?

           yo con mi boca
           te hago la fiesta o la guerra
           no importa lo que pagues
           no importa lo que vendas

           voy brillando
           soy mi propia discoteca
           a mí no me clausuran
           la fiesta es mi cabeza

    y yo te estaré amando
    y te estaremos esperando

    en esta vida
    llena de pasión.

septiembre 2011
a gabriel ruiz díaz

noticias

2011-08-17T14:51:00.003-03:00

en la balanza del mundo,

ayer:
subía una foto donde, Rafael Correa, el presidente de Ecuador
está recibiendo en la mano un ejemplar de mi libro de poemas;

hoy:
leo en internet que una usuaria medicinal de marihuana fue detenida por cultivar 8 plantas,
decisión de Daniel Herrera Piedrabuena, el mismo juez que sobreseyó a Luciano Benjamín Menéndez
en causas por crímenes de lesa humanidad perpretados desde el Estado durante la Dictadura.

y leo en el diario que se suicidó Virginia Ogando, una hija de desaparecidos,
a pesar de la contención psicológica que recibía de profesionales y de sus familiares.

Feria Internacional del Libro de Lima 2011

2011-08-17T01:24:00.004-03:00

.
.
.

..
.
.
.

HISTÓRICO. El presidente Rafael Correa recibe el libro Lo no-excluyente, de Goyeneche.
Feria Internacional del Libro de Lima, agosto de 2011.

LUCY IN THE FLOOR WITH BRUISES

2011-07-17T06:02:00.005-03:00

LUCY IN THE FLOOR WITH BRUISES
en pluma [plaqueta, 2011] primer corte difusión

. . I

"señor...
¡sí, señor!
usted, humano

sonríale a la puta
por lo menos
ya que le dice que no...

ella ya surca lo sórdido,
las miradas todo el día,
el siseo...

ella ya tiene demasiado"

y no tanto el sexo:
el sexo es de lo poco bueno.

. . II

buen viaje y ahora,
bueno,
el amor se guarda
unos días.

. . III

amor falseado de alguien que muere
aplastado contra el piso
o como fuere amor falseado

es hoy día la única patria
de suelo mancillado
de suelo mancillado
de suelo mancillado.

. . IV

hoy no distingo
las putas
de las ideas

deambulan
por esta ciudad-parásito

de anotaciones
adictas a la representación

de boletos perdidos
para interpretar
todo lo prostitutivo
que nos hace

todos los días la guerra

contra la nuestra
única revolución.

. . V

dicen los intelectos
que de tan cansados
muerden putas
dicen

que placer o no placer
es religión de bolsillos

se han erigido
tantas iglesias
y capillitas

en braguetas de pibes mausoleados
que perdieron el alma,

asqueados de collage.

. . VI

"señor,
sí... señor,
levante su tatuaje
de ese piso meado

sonríale a la puta
muerta sífilis
de este baldío"

hincar el diente

hincar el diente
es lo que hace falta

si total
la decadencia
ya izó galería
adentro suyo,
nido malo
que pide alimento.

. . VII

cumbia,
mi banda sonora a la hora

de admitir

a las putas.

. . VIII

mi escenario,
ahora descubierto

y es este tiempo,

asqueado de collage.

oct-nov.2010

EL MUNDO ILUSTRADO (César Moro)

2011-07-14T03:21:00.000-03:00

Igual que tu ventana que no existe

Como una sombra de mano en un instrumento fantasma

Igual que las venas y el recorrido intenso de tu sangre

Con la misma igualdad con la continuidad preciosa que me asegura idealmente tu existencia

A una distancia

A la distancia

A pesar de la distancia

Con tu frente y tu rostro

Y toda tu presencia sin cerrar los ojos

Y el paisaje que brota de tu presencia cuando la ciudad no era no podía ser sino el reflejo inútil de tu presencia de hecatombe

Para mejor mojar las plumas de las aves

Cae esta lluvia de muy alto

Y me encierra dentro de ti a mí solo

Dentro y lejos de ti

Como un camino que se pierde en otro continente

César Moro, en La tortuga ecuestre
Perú, 1938-1939

“la simpleza”

2011-05-31T21:47:00.004-03:00

estamos yendo hacia la simpleza
o tal vez nos estamos volviendo mogólicos.

todos los demás nos ven y sienten envidia
sí,

envidia.

pero nosotros no estamos haciendo nada
simplemente nos quedamos quietos, tarados.

ellos siguen en la misma dirección nomás,
la del “conocimiento”

y avanzan, avanzan, avanzan, avanzan
hacia el abismo

van con su tecnología, el concreto
y sus autitos

como todas las ratas de Hamelin, ¿se acuerdan?
chau,
¡chaucito!

nosotros vamos hacia la simpleza
y no es que retrocedamos

simplemente nos quedamos quietos
dándonos un besito.

qué pestañas largas tus ojos tienen
y si prendo el ventilador qué fresquito.

tal vez nos estemos volviendo mogólicos
pero sólo nos bajamos de ese tren cretino

que lleva todo el tiempo todo y a todos y todas
hacia el abismo.

simpleza,
sos destino.

"flores"

2011-04-18T18:33:00.012-03:00

I

hicimos todo bien
y sin embargo

siguen haciendo que tengamos miedo
de nuestro fuego interior

plantemos los árboles más temprano

volver a escribir
para cambiar mi mundo propio

alguien verse reflejado
y volver a aprender
como de una pequeña lista
de modelos de hombre

la propia fantasía
dejó de ser un arabesco cercano

y se estableció como
un horizonte barroco
al que simulamos ir

para restarle valor y peso
y sumarle valor
al presente menos barroco

la propia fantasía
se aleja a cada palabra
y a cada risa presente

pero hacia ella vamos

normalmente
cómo se reacciona ante alguien
que chupa la sangre de uno:

a los mosquitos se los mata
sin culpa
y hasta incluso con placer.

entonces
¿por qué esta historia de esclavos?

ahorrar texto
puede ser ahorrar espacio

ahorrar texto

recuperar la entidad
de lo que uno dice

esto nació de un sueño
o de eso anterior al sueño:

una hilera de gente haciendo fila
en aras de representar signos
en fila sobre la vereda

y la luna
ella inspiración que toma esto
del sueño

texto
la luna lo toma del sueño

recuperar la entidad
de lo que uno dice

se acaba el lubricante
y la máquina se estaciona

llega un punto
en el que vivir comienza a ser
idéntico a sí mismo.

Notas sobre "De la arquitectura alemana"

2011-03-08T03:08:00.005-03:00

¿Qué habéis realizado vosotros para que os sea permitido sentir desprecio?

Si tú, antes que medir, hubieras sentido, luego habría bajado hacia ti el espíritu de las moles que mirabas asombrado; no las habrías imitado simplemente porque los antiguos lo hicieron así y porque es bello; habrías creado tus proyectos con arreglo a la necesidad y verdad, y de ellos habría brotado, con espíritu formativo, la belleza viva.

Resultado de la “imitación”: apariencia de verdad y belleza.

La madre naturaleza desprecia y odia lo inadecuado e innecesario. Así van marchando las cosas, el capricho del artista sirve a la porfía del rico.

Para el genio los principios son más nocivos que los ejemplos. Es posible que antes de él algunos individuos hayan elaborados partes individuales; él es el primero de cuya alma brotan las partes crecidas juntas en un todo eterno.

Pretendes enseñarnos qué es lo que nos hace falta porque aquello que nos hace falta, de acuerdo con tus principios, no tiene justificación.

Nuestras casas no se originan a partir de cuatro columnas en cuatro ángulos; se originan en cuatro paredes en cuatro costados, las que hacen las veces de todas las columnas imaginables, y las excluyen a todas, y donde las colocáis de añadidura son una carga superflua.

Erwin von Steinbach construyó la Catedral Notre-Dame de Estrasburgo.

Goethe se declara: empedernido enemigo de las confusas arbitrariedades de los adornos góticos. Yo, tan poco inteligente como un pueblo que llama bárbaro a todo el mundo desconocido, designaba como gótico a todo cuanto no entraba en mi sistema.

¿No debería, entonces, irritarme, oh San Erwin, cuando el conocedor alemán de arte [Goethe mismo], haciendo caso a los decires de vecinos envidiosos, desconoce sus ventajas y empequeñece tu obra con la palabra no entendida de gótico, mientras debería dar las gracias a Dios por poder pronunciar en voz alta: he aquí la arquitectura alemana, nuestra arquitectura, ya que los italianos no pueden vanagloriarse de una arquitectura propia y mucho menos aún los franceses?

La obra del maestro, quien el primero juntó en su creación los elementos dispersos en un todo viviente.

Quieren haceros creer que las bellas artes surgieron de la tendencia –nuestra, según ellos– de embellecer las cosas en torno de nosotros.

El arte es formativo mucho antes de ser bello. Porque en el hombre hay una naturaleza formativa que, una vez asegurada la existencia humana, en seguida se muestra activa.

Arte característico: el único verdadero. Cuando irradia sus efectos a partir de una sensación cariñosa, unitaria, propia e independiente; despreocupado de todo lo ajeno y aún desconociéndolo, entonces no interesa si nace de un salvajismo rudo o de una sensibilidad culta.

¿Y nuestra era? Ha renunciado a su genio y envía a sus hijos a todas partes a fin de que recojan para su perdición plantas ajenas.

Fuerzas propias: por regla general, la naturaleza educa a estas fuerzas.

*Anotaciones hechas sobre el artículo "De la arquitectura alemana" de J. W. von Goethe.

"el helicóptero"

2011-02-13T21:36:00.004-03:00

Crist
Diario Clarín, 13/02/2010

"la ley del hurto"

2011-02-07T00:37:00.004-03:00

I

esto tiene propiedad,
si tú lo tomas
eres dueño del hurto.

II

el dueño del hurto
tiene una propiedad adjudicada,
la condena.

dic.2010

Los boys

2011-02-03T22:45:00.005-03:00

Siempre que cobro agarro la calculadora y hago estimaciones sobre cuánto tiempo tardaría en pagarme una mesa de billar honradamente. Una de primera calidad, con tres piezas de pizarra, no sale barata. Hay que comprar los tacos y las bolas y la tiza y un marcador y triángulos y puntas francesas si se es un jugador de clase. Dos años y medio si renuncio a la ropa interior y sólo como pasta, pero incluso esa cifra es falsa. El dinero nunca me ha durado, nunca.
La mayoría de la gente no es consciente de lo sofisticadas que son las mesas de billar. Sí, las mesas tienen tornillos y abrazaderas metálicas en las bandas, pero estas hijas de puta se sujetan por la acción de la gravedad y por la precisión con que las construyen. Si se la trata con cuidado una buena mesa vive más tiempo que una persona. Créanme. Así se construían las catedrales. Hay carreteras incas en los Andes en las que incluso hoy día es imposible meter un cuchillo entre los adoquines. El sistema de alcantarillado que construyeron los romanos en Bath era tan bueno que no lo reemplazaron hasta la década de 1950. Ese es el tipo de cosas en que creo.

Junot Díaz, "Edison, New Jersey" en Los boys.
Buenos Aires: Mondadori, 2009. Trad.: Eduardo Lago.

"limpieza de seres incautos pero cautivos"

2011-01-16T01:18:00.004-03:00

se repite
lo repetirán
se ha repetido
y lo repito,
. . . . . . . . durante siglos:

una ley hecha por hombres contra hombres
aniquila hombres.

ladrones de materiales mueren incendiados
atrapados entre materiales ordenados
por arquitectos de leyes de propiedad.

seres incautos pero cautivos
son quemados cada día

bajo la horca paraíso
de la ley del hurto.

mi madre se acerca para contarme
de los jóvenes muertos en el penal de chile
y lloramos juntos tanta limpieza.

al estado chileno,
diciembre de 2010.

"Fragmentos divagados" (Víctor Zárate)

2010-12-15T12:11:00.005-03:00

Latifundio latida, amorfeada legendaria y sanguinaria,
cultivismos amorosos. La forma de tu poder maditerráneo y
extraplanetario me enamora de tus pasos,

por pasos. . .

Presiento pensar en ti despacio, y llegar a tu espacio,
para conquistarte por
. . . . . . . . . . . . . . . . . . décadas y
mucho más y más. . .

Del primitivo aficionado analista que no resiste de este estallido

escraficionante

ascenso mirar. . .

Cito tu voz "No deberíamos hacer lo que queramos en eso
del hábito y ámbito.
Que supuse trepar una vértebra edificada y ejercer
mi salvajismo.
Pensé ser un hombre superávit, pensé en ti, creadora
de visiones detallistas clandestinas".

Siempre quisiste lo que quisiste, pero te quise a ti, resististe
como la vida resiste.
Persistí mi existir sólo para seguir a esa
fumigadora de encantos intelectuales.
A aquella existencia que me impuso para seguirla a esa
grabada herencia

feminista. . .

Me gustaría habitar tu infame fugitiva galaxia cientificada,
antropología seguidora

biotista y abiotista,
en constelaciones franjeadas como huracanes arrasadores
de civilizaciones planetarias. . .

"SHE" (ella)
"AM" (tú)
"IS MY WORLD" (es mi mundo)
"MAETCH ET JIN MA' " (mas hice mi mundo)
"GUETAE JAIATEN CHEOQETAGUE' YE NACHAL TAGAEKPI":
(no sé de dónde provendrán mis espiritualidades. . .)
"JI DOHO' ":
(mi maldición. . .)
"TAGARE, PADRE, FATHER, PATER:
KAL TAHA' ":
(nuestro supremo impar)

"KA' LAHA' SO ALO JULKIHI' LEGUEMAAEK
EKO' IKONAIE YE NENAGA TARAEK":
Pero veo aquella mujer plastificambiante
que parece apoderarse de aquella cosmotintura.

Sin querer mi acefalía craneana
desdibuja tu corpus
y tu perfilosa caritalentosa gestar. . .
a ti y a mí. . . que fuimos conquistados
como eslabones conquistadores.

Víctor Zárate
en Shegaua jul ki'i (Reflejo del hombre),
Formosa: Ñasaindy Cartonera, 2010.

*fragmentos de texto en dialecto Qom (toba)
www.plastificambiantes.blogspot.com

"crítica al tag"

2010-11-18T15:48:00.001-03:00

en esta época
decir "yo"
es bastante poco

A vergonha

2010-10-19T18:17:00.003-03:00

eú
sou artista

uma vez
há muito tempo
construi um espelho enorme
enorme
colossal
gigantesco.

a minha obra
lhe pus de título,
de nome

“a vergonha”

mas um dia,
há menos muito do que a outra vez
minha obra me deu
vergonha

e irritado
envergonhado
totalmente pelado
brinquei contra ela

lhe dei todos os golpes que conhecia

a quebrei
ã minha obra
em um mil pedaço

essas um mil formigas
ficaram fracas
deitadas
no formigueiro cúbico do meu banheiro.

oh, casualidade!
eú, como artista,
conhecia un mil pessoas

(um mil torcedores da disecação,
da taxidermia,
dos insetos,
da morte e do arte,

um mil pessoas peculiares)

e nesses três anos
cada uma delas
cada uma um dia diferente
veio a visitar-me

todos perguntavam pelo espelho
quebrado
mas ninguém pelas minhas cicatrizes
ou pelo caminho de sangue

eu lhes respondia:
-não tem importancia
o quebrei há pouco tempo
o quebrei há muito tempo
o quebrei há quanto tempo

-mas se é bonito!

-se você quer, pode te levar
um pedaço,
mas só um
escolha bem...

hoje o banheiro está intato
impecável
sem uma sozinha farpa desse árbore
sem uma sozinha formiga
o formigueiro.

e hoje
posso dizer-lhes
-recem hoje posso dizer-lhes!-
a todos
e a cada um

o que é a vergonha
o que esse conceito significa:

“a vergonha”,

esse espelho próprio,
esse espelho quebrado
do qual
um não tem nem um pedaço.

"La vergüenza" de Goyeneche
Traducción al portugués de Nicolás Reichman

Muchas gracias

"pluma"

2010-10-12T21:16:00.003-03:00

. . . . . . . . . . quienes sabemos qué cosa

en los pequeños detalles
vemos lo incómodo
de tener que soportar esta costumbre
de echar el sonido de nuestro meo
por un tubo lleno hasta la mitad

todos sabemos que estamos yendo
hacia una sociedad distinta,
una cultura nueva que socavará las crisis
energéticas de las ciudades
metafísicas de los hombres
e incluso cuyo alimento
la forma de combinar los elementos
nutritivos
y también sus formas de expresión
serán diferentes

sabemos que escribimos para ese
pueblo que vive en el futuro
pero por qué no somos
ese pueblo
por qué no estamos
en esa sociedad

simplemente quietos viajando

al parecer,
el futuro no es tan fácil

. . . . . . . . . . "quiénes sabemos qué cosa"

dormir de día
correr los horarios
bailar o pisotearse
los unos a los otros
en festejos que tienen que ser de alguien
para motivo tranquilizante
del destino de nuestros
movimientos

vivaraces ocurrencias
las de alguien preocupado
por el azar futuro del mundo,
donde alguien es
quien no vive ahora
ni pasado ni presente
para este fin

donde mundo
es igual fin

y fin igual mundo

alguien preocupado
hecho dique en esta ausencia
irresuelta pero sin miedo

alguien
irresuelto pero sin miedo
alguien que avanza
irresuelto pero sin miedo
alguien que avanza

Al clarear: (L. B. Gómez)

2010-09-27T03:53:00.003-03:00

voy bajando,

sed
y orilla glauca
y clamor de tímpanos;

voy bajando América
armada,

miserable, violenta,
disociada;

voy
bajando contenedor:

de conquistas y generalitos
de uniformes y banderas

de fronteras y naciones

de niños soldados
de encapuchados

de militarismo y dominación;

voy dejándote
con tus berretines

empuñando aliento a pólvora
y noche insomne;

porque en esta orilla
apenas tibia

se alumbran otras cosas
donde decir:

que soy un hombre
que da la espalada a este contenedor,

que se niega a beber un trago más
de él,

que no siento estima por ningún
mineral

y que aborrezco vestir otra piel
que no sea la mía,
que no cargo munición ni bandera
ni ganas de matar,

que me siento seguro sin representación
que sólo quiero amar y ser amado

y trabajar con vista al sol;

y voy bajando
mientras clarea esta orilla

sin referencia cardinal

–¡el lenguaje respira!–

amanece

amanece un contenido,
un contenido mitológico

sobre esta tierra sin nombre
y sobre la tierra Americana,

porque ambas tierras son parte
del mismo hombre deprimente

de su arritmia espiritual,
la América que hiela el pecho
este bostezo escombro

echado en tierra anónima;

voy a narrarte todo
lo que vea acá

desde la orilla
hasta apedazar la noche Americana

y volar su sueño a lo más alto

a licuarlo.

L. B. Gómez,
Mitología del sueño americano (inédito)

Tierra de faraones (Uriel Nicolás)

2010-09-05T16:59:00.005-03:00

No me basta la eternidad
Esa vieja amargada
Esa condesa de palabras perdidas

No me basta la eternidad
Ni en un solo cócktel contaminado

Una maldición en el vientre

No me basta la eternidad
Si de eso sólo quedan ruinas

Si toda conquista quiere ser
Mejor que la anterior

No me basta la eternidad
Si sólo en la ostentación
Está la explicación de una historia perdida

Es la eternidad una vieja parca cansada

La eternidad es; el hombre con la naturaleza
De la que se olvidan con el tiempo.

No me basta la eternidad si el silencio
Se hace mercancía
Y las ruinas de una civilización el gran capital,

La pantomima de lo que supo ser un reino,
Que heredero de un Dios
Se contaminó reino del hombre.

Nicolás Balceda
Egipto, 2010

XCI (Juan Gelman)

2010-08-02T19:53:00.002-03:00

toda poesía es hostil al capitalismo
puede volverse seca y dura pero no
porque sea pobre sino
para no contribuir a la riqueza oficial

puede ser su manera de protestar de
volverse flaca ya que hay hambre
amarilla de sed y penosa
de puro dolor que hay puede ser que

en cambio abra los callejones del delirio y las bestias
canten atropellándose vivas de
furia de calor sin destino puede
ser que se niegue a sí misma como otra

manera de vencer a la muerte
así como se llora en los velorios
poetas de hoy
poetas de este tiempo

nos separaron de la grey no sé que será de nosotros
conservadores comunistas apolíticos cuando
suceda lo que sucederá pero
toda poesía es hostil al capitalismo

Juan Gelman, Cólera buey, 1964

poema enviado por el amigo Guido Ysnardez
saludos desde Lima, Perú

"pregunta el bandeirante"

2010-07-19T04:24:00.001-03:00

. . . . . . . . . . . . . a virgilio primitivo

hay noticias
que no se pueden disimular
debido a vivir en sociedad,

el poeta se ocupa de lo ínfimo
y a veces salvar a un venado
es lo ínfimo

lo mismo los detalles de un cuadro:

dejar de lado lo
cuantitativo
es avanzar
algo ínfimo en el mundo,
pero mañana qué es ínfimo
y qué montones

mañana cuál es el centro del mundo,
lo ínfimo no tiene centro.

pregunta el bandeirante:

"¿hay noticias
que no se puedan disimular
debido a vivir en sociedad?,

¿el poeta se ocupa de lo ínfimo
y a veces salvar a un venado
es lo ínfimo

lo mismo los detalles de un cuadro?;

¿dejar de lado lo
cuantitativo
es avanzar
algo ínfimo en el mundo?,
¿pero mañana qué es ínfimo
y qué montones,

mañana cuál es el centro del mundo?
¿lo ínfimo no tiene centro?".

WAR

2010-07-13T03:08:00.000-03:00

1. Andorra
01. Adrià González García

2. Argentina
02. Alberto Pantano
03. Carlos Barbarito
04. Ernesto Mallo
05. Graciela Jasiner
06. Héctor Berenguer
07. Luis Benitez
08. María Pugliese
09. Susana Szwarc
10. Goyeneche
11. Marina Cedro

3. Chile
12. Jorge Lagos Nilsson
13. Enrique de Santiago

4. Costa Rica
14. Álvaro Matta Guille
15. Marta Royo Costa

5. Cuba
16. Carlos M Luis

6. Ecuador
17. Gabriela Alemann
18. Natasha Salguero Ecuador
19. Edwin Madrid Ecuador

7. Francia
20. Francis Chenot
21. Jean Dif

8. Italy
22. Adolfo Pascone
23. Italo Zingoni
24. Francesco Cornelio
25. Francesco Negri
26. Cinzia Dini I
27. Massimo Decrescenzo

9. Mexico
28. Mario Alonso Lopez Navarro
29. Naief Yehya
30. Yuri Herrera
31. Mauricio Montiel Figueiras
32. Ozam Yehya
33. Jeannette L. Clariond

10. Noruega
34. Cia Rinne

11. Pakistan
35. Farnoosh Moshiri

12. Peru
36. Rosella Dipaolo

13. Spain
37. Cristina Monteoliva
38. David Porcel Bueno
39. Luis Paniagua
40. Magda Bosch
41. Ramón Dachs
42. Ramona Llach

14. Suecia
43. Ulf Karl Olov Nilsson

15. Uruguay
44. Clemente Padin
45. Mariela Nigro
46. Gustavo Wojciechowski
47. Martín Barea
48. Fernando Foglino

16. Venezuela
49. Teodulo Lopez Melendez

"piden derecho"

2010-06-01T04:57:00.008-03:00

en recipientes de carne

que ya no piden derecho

¿sabés cómo se cura la ceguera?

mirando para adelante

. . . . . . . . . . . . piden silencio

. . . . . . . . . . . . las baldosas

. . . . . . . . . . . . para que por favor

. . . . . . . . . . . . nos concentremos [fine]

¿sabés cómo se escribe el cuidado?

no, no sabés

. . . . . . . . . . . . hay una carta a alguien

. . . . . . . . . . . . en el pedestal

. . . . . . . . . . . . donde coloco los ojos

hay una cuenta

. . . . . . . . . . . . corriente que me lleva

¿sabés cómo se mira al culpable?

mirando su último punto

. . . . él

. . . . . . . . . se acerca

. . . . . . . . . y me roba

. . . . .. . . . . un par de herramientas

. . . . . . . . . de todas las que tengo

. .. . . . . . . . se me acerca

. . . . . . . . . sin ningún arma

. . . .. . . . . . más que

. . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . el discurso

. . . . . . . . . y me roba

perder las cosas que guardan un valor

no es una señal sobre las cosas

es una señal sobre las personas

ser robados

nos enseña que

un hombre criado en la calle

a destemplanza

a incomodidad

a hambre

a intemperie

a incriminación

y discriminación

puede ser más agudo

que un hombre criado en la estatua

a memoria

a historia

a destajo

a sumatoria

todos los días

y todo en horario

. . . . . . . . . . . . enfrentemos un reloj con su dueño

. . . . . . . . . . . . a ver quién le roba a quién

el primer barco que llegó con un cargamento de negros

a esta tierra

durante el viaje fue destiñendo de a poco las personas,

los idiomas y la cultura

hasta llegar acá

donde sólo desembarcó el trabajo [da capo al fine]

piden derecho

en recipientes de carne

que ya no piden derecho

¿sabés cómo se cura la ceguera?

mirando para adelante

. . . . . . . . . . . . piden silencio

. . . . . . . . . . . . las baldosas

. . . . . . . . . . . . para que por favor

. . . . . . . . . . . . nos concentremos

"biografía de un bandeirante"

2010-04-04T17:11:00.005-03:00

comienza por arrojar
todos mis poemas al agua

algo en ellos cambia...

el escudo fue el primer
anticonceptivo de la historia

dice jesús
en gigantografía:
"yo tengo el milagro
que necesitás"

así como un abogado
festeja radiante
la cláusula de un contrato
que redactó él mismo.

ni su soporte
ni su contenedor
ni su sostén

el papel es
su sistema digestivo.

nadie nada nunca o todo todo el tiempo

el mito de la caverna
es tener garganta y cuerdas

después de un acto
de homenaje
a rodolfo walsh

alguien arenga
para cantar
una marcha muy conocida
que vitorea a un militar

después de un acto
de homenaje
el argentino promedio propone un acto
de contradicción.

otro me regala
una biografía de un esclavo

sentado en este viaje
voy a probar
cuánto me esclaviza esta historia,

si puede mantenerme en vilo
hasta el final
o si yo mismo abuelo
la literatura in medias res.

todos aprendieron
a hacer bandera de sus éxitos
y a ocultar el trapo sucio
de cada fracaso

el monopolio está
en estar lo más cerca posible

incluso, algunos monopolios
ya no hacen más nada.

ser poeta
es ser un bandeirante

uno espera que lo que ve
lo vea el ojo del mundo

mi bandera y su bandera
le dan vida a la soberbia.

marzo 2010

"sexo anal en mendoza"

2010-02-27T02:42:00.003-03:00

hay cosas que no ameritan
ser comentadas:

un hombre comiendo,
un hombre durmiendo,
un hombre muriendo,

"quien llena su espacio
y colma su tiempo".

la duda de la materia
es nuestro puente
. . . . . . . . . . . . a golpearla

venimos pensando y
caminando en

pensar un final para la historia
repleta
. . . . . . de pensar un final.

la teoría del idiota es mucho mejor
que pedir

. . . . . . la carta.

venimos (pensando y)
caminando

. . . . . . golpeando este menú

y a decir verdad
te voy a hablar de uno
de los placeres más profundos

(por lo tanto prohibido)

en este mundo
si no estás preparada
o fallás en el acuerdo

de arremangarse la histeria

mejor no nos toquemos.

o sea,

entre el sexto sentido y esto otro
que te propongo

no queda casi nada
además de los juegos de los monos.

. . . . . . ¡uy, boluda!
. . . . . . ¡mirá cómo se mueven las baldosas!

. . . . . . ¡son como un marcito!

fin me deshago

de la fuente de mensajes
de la máquina tragamonedas

. . . me deshago
del escote de tener una obligación

pues fin
te construí yo mismo,
mundo loco

dejame hacer
dejame hacer lo que me deje sereno

dejame escapar
de tu moneda impresa paranoia

sino
. . . . . . el modo de los monos

sería ser
-para vos-
un mundo injusto

y nada quiere ser injusto...

menos el sexo anal
acá en mendoza

menos montaña o la sombra del placer
más profundo llanura y accidente
ese algo que se llama
desde hace años "sexo anal".

. . . . . . . . . . . . hay conocimiento
. . . . . . . . . . . . pero

. . . . . . . . . . . . . . . . . . se acabó la risa
. . . . . . . . . . . . . . . . . . fundamento único
de este poema

. . . . . . . . . . . . se acabó la risa
. . . . . . . . . . . . en la cara y la teoría
. . . . . . . . . . . . del idiota.

hay que sacarse la cara
antes de empezar a leer

hay que sacarse la cara
antes de poder citar

. . . . . . . . . . . . todo, hasta
el silencio.

pidan perdón o arranquen
de nuevo

. . . . . . . . . . . . quienes no llegaron
. . . . . . . . . . . . a sacarse

el ancla

. . . . . . o para quienes ya
. . . . . . se acabó el menú.

dedicado a malén
mendoza
febrero
2010

"pruebas de la existencia de un sistema digestivo mayor"

2010-02-17T16:54:00.006-03:00

. . . . . . . . . . . . alf: —nadie en este planeta dice lo que piensa
. . . . . . . . . . . . lynn: —sí lo decimos... siempre que otro lo diga primero.

mientras mi estómago digiere
el esqueleto de una anchoa
como si nada

nada
me hace dudar
de la existencia de algo mayor
que digiere mis huesos
como si nada

toda la vida vendiéndote miedo
para que después compres calma

hoy día ya nos venden
sentimientos

calma, paz, seguridad
prestigio, fama, glamour
placer, olvido, comfort

en mi propio paisaje comprado

veo muchas espinas
veo derroche
veo falta de sinceridad

todo eso veo
y ya no quiero leer ningún libro

salvo ese que dice:

gota pluma américa
cosmos tinta palmera
cómicos gestos de una fiesta loca
entreclimas que no tenemos
porque lo negativo no se mete
en la fiesta

cáscaras platos exuberante
música ritmo y el trance
donde anoto sombras de mujeres
que hacen vivir al mundo
flechas de intensos ojos
ojos de punta de flecha

en el abismo que no estamos
porque lo negativo hay gente
cayendo a toda hora
pero esa gente se lleva parte
de nosotros

porque es muy simple

somos el mismo
bolo
alimenticio

"una gran x"

2010-01-24T01:38:00.006-03:00

ando con ganas
de organizar una movida

los vestiditos dicen
que todo bien

los boliches son unas
construcciones complejas

porque conjugan varios
elementos

la sed y la falta de sabor
son infalibles

ni llevarte una mina al baño

porque contratan pibes
de otras castas sociales

para que no
se identifiquen
con los drogados

hoy pensé muchas cosas
que me guardo

no por pudor o
desubicación

sino por
desmemoria

hoy aislaría
una gran parte del continente
y dejaría solamente

las limosnas

saludos infraternales
en medio de pistas

porque la comunidad
es infinita

sin detectores
sin analgésicos

todo doliendo lo que debe
doler

él tiene
una gran x

en sus brazos de aracnofóbico

y es el miedo al insecto
el que no permite la apertura

de su homosexualidad

ayer pasé por
. . . . . . . . . . tu bar

nuestro
bar

y no pude creer
lo que te extraño

algo se fue de órbita

para grandes equis
faltan grandes tatuajes

mapas
joyas

y películas que se banquen
retratar la inquisición

en carne y pieles
de actores conocidos

el imperio maya hoy reza
un simulacro

collares y millones de otros
obsequios

no alcanzarán para cubrir
un cuerpo

ideal o

cubos del caribe.

"de lo que me dijiste deduzco lo siguiente"

2010-01-07T05:24:00.004-03:00

soy un falso profeta

pero también debemos
admitir
que no podemos seguir haciendo

ediciones a ciegas

cuando nos alcanza y sobra
(conciencia)
para editar

. . . . . . . a simple vista
. . . . . . . todo, hasta el silencio.

*

soy un falso profeta

pero en realidad publico
de mí
una imagen que no me representa

porque quiero
que algún día me represente

invocar, lo que hago es invocar
invocar, invocar puede ser hacer

. . . . . . . bajémosle el volumen
. . . . . . . a la muerte

*

invocar es pronto tener
vena justa de decir

"todo tiene algo útil
para avanzar en el todo" ó

"esto
es una aventura gráfica"

. . . . . . .¿cuál hoy hay?
. . . . . . .¿cuál
. . . . . . . . . . . . . . hoy
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . hay?

*

este poema va a ser
modificado

por el editor que todos
llevamos dentro

*

luego de una charla
absolutamente insoportable
sobre filosofía y la muerte

ella se acercó a donde yo
estaba

y me dijo:

. . . . . . . “por este tipo de cosas
. . . . . . . es que me gusta tanto
. . . . . . . vivir rodeada de cabezas
. . . . . . . huecas”

*

hombre se hace el que supera
tener que ser hombre
a cada paso que da

hombre se hace el que supera
tener que ser hombre
en cada paso que da

*

esto está hablando de tu madre
porque todo
. . . . . . . . . habla de tu madre

y yo ya no sé
quién inventó este juego:

si los mayas
o lucas arts.

*

primero días de enero, 2010

"pueblo en el que nací por simulacro"

2009-12-31T04:21:00.007-03:00

acá,
donde todos vienen
a morir,

donde

una imagen
vale más que mil piedrazos

¿qué significa
tener que pagar por una historia?

blasonados serán
los perseguidos:

y hay castigos
para los que vemos
y para los que pueden ver más

porque la capa que vive
sobre lo triste
. . . . . . . . . empasta
lo nuestro

(todo esto lo digo
para ser rojo sobre verde)

y ya no queremos las digestiones
de abuelos con

miedo de todo

en este pueblo
–arrumaco de la inacción

todos vienen a morir
y qué significa apagar la historia.

. . . . . . . . . . . . la frase que va
. . . . . . . . . . . . a cambiar el mundo es:

"yo soy un gendarme
de lo putamente parido
y mis límites de unión
son prueba total y lánguida
de que soy gendarme
fehaciente

yo, que tuve un hogar
pero de diluido, vi morir
personajes históricos en la
pantalla
mas no en la real mirada que tan poco deja del presente;

bendecir heridos
y perseguidos
es aceptar la herida
y la persecusión, y
pedir perdón es lo
mismo,

. . . . . . . . . . . . ¿cómo puede ser que
. . . . . . . . . . . . con todo el arte, la música y las ideas
. . . . . . . . . . . . que ya dimos años y años
. . . . . . . . . . . . luchando por ESTO,
. . . . . . . . . . . . el mundo siga tal cual?

a veces nos detenemos demasiado
en un objeto estético:

yo, antes que nada,
como objeto estético puro
sin conciencia, necesito
irme a vivir a otro
lado — no más en este museo
de lo imprecavido,
de lo impecaminoso de buscar pecado
en cada pieza
del rompecabezas, en cada
conciencia del rompeconciencias
y en cada cabeza de la pieza
venida a menos por el
tiempo, la costra y la mala
cura de una enfermedad
que ya todos conocemos
y no cambiamos:

. . . . . . . . . . . . . . . . . . por qué apagar la historia
. . . . . . . . . . . . . . . . . . cuando lo único que se hizo
. . . . . . . . . . . . . . . . . . fue desagrupar necesidades".

"luz y fuerza"

2009-12-22T04:41:00.009-03:00

. . . . . . goyo, te quiero mucho.
. . . . . . . . . . . . flor

. . . . . . ps: dedicame un poemita

la ele es lo primordial

es la lengua
es el habla
es los besos

la ele es el primer sonido
y fue el primer hablar

. . . . . . pos data: dedicame un poemita

superman
lo único que nos enseña

es que todo uniforme
se inventa por error

aprendé a leer las series:

por más que comprenda
que sos una persona increíble
no puedo dejar de notar tu mujer
que impregna inmediatamente
todo lo que pueda pasar
por vos

dónde está lo mujer

en yo que soy machista
por haber nacido dentro
de la nuez machista

en yo que me sirvo
de esta leche
súper
. . . . ultra
. . . . . . . pauperizada

. . . . . . . . . la vida es acumular energía
. . . . . . . . . linda
. . . . . . . . . y esforzarse porque se mantenga
. . . . . . . . . lo más posible

. . . . . . . . . pero nada explica
. . . . . . . . . por qué
. . . . . . . . . las distintas partes de esa
. . . . . . . . . misma energía linda reunida

. . . . . . . . . siempre
. . . . . . . . . pase lo que pase
. . . . . . . . . en algún momento
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . tenga que separarse

la ciencia
es todo lo contrario
a compartir

. . . . . . . AQUELLO
. . . . . . . es tan sólo un enjambre
. . . . . . . de cosas
. . . . . . . que cortan
. . . . . . . . . . obstaculizan
. . . . . . . . . . dispersan
. . . . . . . . . . limitan

la energía linda

y yo voy a evitar decir "yo

tengo una fascinación
obsoleta
por unas canciones y una mujer

me han dejado este esqueleto
y sindicato vacíos

después de una fiesta
que tampoco
. . . . . . . . fue para tanto"

"otra de tantas cosas que no pude ver por el prejuicio"

2009-12-16T21:03:00.013-03:00

otra de tantas cosas que no pude ver
por el prejuicio:

no existen seis direcciones

. . . . . . . . colores por todas partes
. . . . . . . . y no uno para el tronco
. . . . . . . . . . . uno para la copa

técnicamente estás viendo
exactamente lo mismo que yo
si ambos tenemos los ojos cerrados

. . . . . . . . . . . . . . diamante,
. . . . . . . . . . . . . . la adivinanza nació adivinada

distinto vivir para llegar a ser
adivinanza

como vos

la servidumbre cristalizada
de empezar todo con un artículo

. . . . . . . . se va a acabar mañana

pero detalles de tiempo
deshacen de este poema
. . . . . . . . . . . . . . . . atemporal
su carácter,

mañana no se va a acabar nada
apenas caerán unas capas

toda millonésima parte del idioma
se está haciendo máquina ahora mismo

muchos puentes dejan de
comunicar
la necesidad de querer comunicar

casi como que el cuerpo y la conciencia
son dos mascotas de vaya a saber qué
de quien nos creemos dueños

. . . . . . . . . . . . y un gigantesco bla
. . . . . . . . . . . . como co-autor de este
. . . . . . . . . . . . himno

fue lindo ser hoy sol en ese pasto

un guerrero

2009-11-18T01:25:00.008-03:00

eso está perdido,
eso falta y lo querés más.

así debería haber terminado la historia:
volver a atravesar la puerta,

y dejarme del lado de afuera.

persiguiendo el todo
vas a dejar todo
vas a despertar a alguien.

bueno, estudialo:
las alas, la muchedumbre, tu cara;
todo termina en una equis.

problemas en casa,
viajar no sirve:

"a la ruta no le gusto"

o viajar lejos implica
expulsarlo todo

"la ruta va a terminar en mí"

los hombres, a ellos les gusto
porque soy

un guerrero

parado sobre mis propios pies
baila el guerrero

dónde quiera que esté
soy

un guerrero.

hay extraños en el asiento trasero
y se suben a la prisión que avanza.
igual sé que el río lo lava todo
en un momento se detuvo y me dijo:

"sos muy chiquito"
(así me lo tuve que tragar).

de nuevo problemas en casa,
en el camino:

"¡la ruta no me quiere!"

viajar,
mandar todo al carajo:

"¡la ruta va a meterse en mí!"

y sí, soy chiquito
pero la ruta se va a meter en mí
y si consigue eso

es porque termina en el soy:
en mí,

donde un guerrero baila.

"marechal y las dos batallas"

2009-09-12T00:06:00.010-03:00

I.

vos
sos cualquiera
pero creo que en el fondo
lo sabés
y simplemente lo hacés
para demostrar
que se puede transgredir

. . . . . . ese dejo de tabú
. . . . . . moral que no admitimos que
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . tenemos

. . . . . . vos
. . . . . . en el fondo sabés

hacer temblar

las espinas
del pescado del tabú

II.

todo
reproduce el intelecto de un poeta
que supuestamente
. . . . . . sabe mirar
. . . . . . adentro de la olla

. . . . . . lo que en el fondo
. . . . . . de la gente

. . . . . . ebulle

. . . . . . . . . . . la poesía
. . . . . . . . . . . es la carne apropiada

. . . . . . . . todo
tiene un ojo
que sufre por decir

y se cocina

5

2009-08-07T19:25:00.006-03:00

El coche pertenecía a un maricón alto y delgado que volvía a su casa de Kansas y llevaba gafas de sol negras y conducía con extremada prudencia; el coche era lo que Dean llamaba un “Plymouth marica”; carecía de aceleración y de auténtica potencia.

—¡Un coche afeminado! –me susurró Dean al oído. Iban otros dos pasajeros, una pareja de típicos turistas de medio pelo que querían detenerse y dormir en todas partes. La primera parada fue en Sacramento, que no era ni siquiera el comienzo de nuestro viaje a Dénver. Dean y yo íbamos en el asiento de atrás solos, les dejábamos dirigir a los otros y hablábamos.

—Mira, tío, aquel saxo alto de anoche LO tenía… lo encontró y ya no lo soltó. Nunca he visto a un tipo que pudiera retenerlo tanto tiempo.
Yo quería saber qué significaba ese “LO”. Dean se echó a reír.

—¡Bueno, tío! Me estás preguntando sobre imponderables… Verás, hay un tipo y todo el mundo estaba allí, ¿cierto? Le toca exponer lo que todos tienen dentro de la cabeza. Empieza el primer tema, después desarrolla las ideas, y la gente sí, sí, y lo consigue, y entonces sigue su destino y tiene que tocar de acuerdo a ese destino. De repente, en algún momento en medio del tema lo coge… todos levantan la vista y se dan cuenta: le escuchan: él acelera y sigue. El tiempo se detiene. Llena el espacio vacío con la sustancia de nuestras vidas, confesiones de sus entrañas, recuerdos de ideas, refundiciones de antiguos sonidos. Tiene que tocar cruzando puentes y volviendo, y lo hace con tan infinito sentimiento, con tan profunda exploración del alma a través del tema del momento que todo el mundo sabe que lo que importa no es el tema sino LO que ha cogido… –Dean no pudo continuar; sudaba al hablar de aquello.

Entonces empecé a hablar: nunca había hablado tanto en toda mi vida. Le conté a Dean que cuando era niño e iba en coche solía imaginarme que llevaba una enorme guadaña en la mano y que cortaba con ella todos los árboles y postes y hasta los montes que desfilaban por delante de la ventanilla.

—Sí, sí –gritó Dean–. Yo también solía hacer eso, sólo que con una guadaña diferente… verás por qué. Como viajaba por el Oeste, a través de enormes inmensidades, mi guadaña tenía que ser inconmensurablemente más larga y tenía que alcanzar hasta montañas muy distantes para cortarles la cumbre, e incluso tenía que llegar hasta montes mucho más lejanos y al tiempo cortar todos los postes de la carretera. Por eso… sí, tío, tengo que decírtelo, AHORA LO tengo… y tengo que hablarte también de cuando mi padre y yo y un vagabundo de la calle Larimer hicimos un viaje a Nebraska en medio de la depresión para vender matamoscas. ¿Y cómo los hicimos? Cogimos trozos de tela y unos metros de alambre que doblábamos y pequeños trozos de tela azul y roja que cosíamos en los bordes. Y todo eso lo comprábamos por unos pocos céntimos y fabricamos miles de matamoscas e íbamos en el trasto del viejo vagabundo por todas las granjas de Nebraska y los vendíamos a níquel cada uno. En la mayoría de los sitios nos daban un níquel por caridad, al ver a dos vagabundos y un chaval, y mi viejo solía cantar por entonces: “¡Aleluya! Ya soy otra vez un vagabundo, un vagabundo”. Y tío, ahora escucha esto: después de dos semanas de penalidades increíbles y de andar de un sitio para otro con un calor horrible vendiendo aquellos jodidos matamoscas, empezaron a reñir sobre el reparto de las ganancias y terminaron pegándose en una cuneta y luego hicieron las paces y compraron vino y empezaron a beber y no pararon en cinco días y cinco noches mientras yo lloraba sin parar en la parte de atrás, y cuando terminaron se habían gastado hasta el último céntimo y nos encontrábamos justamente donde habíamos empezado, en la calle Larimer. Y a mi viejo lo detuvieron y tuve que presentarme ante el juez y pedirle que lo soltara porque era mi padre y no tenía madre. Sal, yo soltaba discursos muy maduros a la edad de ocho años delante de abogados que me escuchaban con mucho interés…

Teníamos calor; íbamos hacia el Este; estábamos excitados.

—Déjame que te cuente algo más –le dije yo– y es sólo un paréntesis dentro de lo que tú me estás contando y con el fin de terminar lo que te decía antes. Una vez de niño iba en el asiento de atrás del coche de mi padre y me vi cabalgando en un caballo blanco que corría junto al coche salvando todos los obstáculos. Saltaba cercas y sorteaba casas y a veces saltaba por encima de ellas si yo las veía demasiado tarde; subía montañas, pasaba como un rayo por plazas llenas de tráfico que yo tenía que evitar con una rapidez increíble…

—¡Sí! ¡Sí! ¡Sí! –dijo jadeante Dean en un puro éxtasis–. La única diferencia conmigo era que quien corría era yo mismo, no tenía caballo. Tú eras un niño del Este y soñabas con caballos; claro que no podemos admitir esas cosas pues ambos sabemos que de hecho no son más que basura e ideas literarias, pero al menos yo quizá debido a mi esquizofrenia más fuerte corría a pie junto al coche a una velocidad increíble, a veces incluso a más de ciento treinta, saltando vallas y matorrales y granjas y hasta en ocasiones subiendo hasta una cumbre y bajando sin quedarme atrás nunca…
Hablábamos de estas cosas y sudábamos. Nos habíamos olvidado por completo de la gente de delante que empezaban a preguntarse qué estaba pasando en el asiento de atrás. En un determinado momento, el conductor dijo:

—¡Por el amor de Dios! Están haciendo que el coche se balancee –y de hecho estábamos haciéndolo al compás de nuestro ritmo y de LO que habíamos captado y de nuestra alegría al hablar y vivir y de las innumerables particularidades angélicas que acechaban nuestras almas y nuestras vidas.

—¡Oh, tío! ¡Tío! ¡Tío! –gimió Dean–. Y esto ni siquiera es el principio… y ahora aquí estamos yendo por fin juntos al E$ste, nunca lo habíamos hecho juntos, Sal, piensa en ello, vamos a recorrer Dénver juntos y a ver qué está haciendo la gente, aunque ese asunto nos importe poco, lo que importa es que LO sabemos y sabemos cómo es el TIEMPO y sabemos que todo va realmente BIEN. –Después, agarrándome por la manga, sudando, se puso a susurrarme–: Ahora fijate un poco en esos de ahí delante. Están inquietos, van contando los kilómetros que faltan, piensan en dónde van a dormir esta noche, cuánto dinero van a gastar en gasolina, el tiempo que hará, cuándo llegarán a su destino… como si en cualquier caso no fueran a llegar. Pero necesitan preocuparse y traicionan el tiempo con falsas urgencias o, también, mostrándose simplemente ansiosos y quejosos; sus almas de hecho no tendrán paz hasta que encuentren una preocupación bien arraigada, y cuando la hayan encontrado pondrán la cara adecuada, es decir, serán desgraciados y todo pasará a su lado y se darán cuenta y eso también les preocupará. ¡Escúchalos! ¡Escúchalos! –les imitó–: “Bueno, veamos, quizá no consigamos gasolina en esa estación de servicio. Hace poco he leído en el Nacional Petroffiouss Petroleum News que ese tipo de gasolina tiene demasiados octanos y alguien me dijo en cierta ocasión que hasta tiene no sé qué semioficial de alta frecuencia, y de hecho no estoy seguro de si, bueno, que en cualquier caso me parece…”. Tío, ¿los estás oyendo? –me pegaba tremendos codazos para que le observara. Yo lo hacía lo mejor que podía. Bing, bang, ¡sí! ¡sí! ¡sí! Todo era excitación en el asiento de atrás y los de adelante se secaban la frente asustados y lamentaban habernos aceptado en la agencia de viajes. Y sólo era el comienzo.

En Sacramento el marica cogió astutamente una habitación en un hotel y nos invitó a que subiéramos a tomar una copa con él, mientras la pareja iba a dormir a casa de unos parientes. Y en la habitación del hotel, Dean puso en práctica todo lo que dicen los manuales que hay que hacer para sacar dinero a un marica. Fue una locura. El marica empezó diciéndonos que estaba muy contento de viajar con nosotros porque le gustaban los jóvenes así, y teníamos que creerle, pues no le gustaban las mujeres y acababa de terminar un asunto con un hombre en Frisco en el que él asumía el papel masculino y el otro el femenino. Dean lo atosigó con preguntas y asentía a todo. El marica decía que le gustaría mucho saber lo que pensaba Dean de todo aquello. Después de advertirle de que en su juventud a veces había sido un chulo, Dean le preguntó cuánto dinero tenía. Yo estaba en el cuarto de baño. El marica se enfadó mucho y cero que empezó a sospechar de los objetivos finales de Dean. No soltó dinero e hizo vagas promesas para Dénver. Siguió contando su dinero y comprobó el contenido de su equipaje. Dean abandonó el asunto.

—Ya lo estás viendo, es mejor no molestarse. Se les ofrece lo que secretamente quieren y en seguida les invade el pánico –pero había conquistado lo suficiente al dueño del Plymouth como para que le dejara tomar el volante sin reticencias, y ahora viajábamos de verdad.

Salimos de Sacramento al amanecer y cruzamos el desierto de Nevada a mediodía, después de un rapidísimo paso por las sierras que hizo que el marica y los turistas se agarraran unos a otros en el asiento de atrás. Nosotros íbamos delante: habíamos tomado el mando. Dean estaba contento de nuevo. Lo único que necesitaba era un volante entre las manos y cuatro ruedas sobre la carretera. Me habló de lo mal conductor que era Bull Lee y se empeñó en demostrarlo.

—Siempre que aparece un camión como ese que se acerca, Bull tarda muchísimo en verlo, porque no ve, no puede ver –se frotó furiosamente los ojos para demostrármelo–. Yo le digo: “¡Atención, Bull, un camión!”, y él me responde: “¿Cómo? ¿Qué me estás diciendo?”, “¡Un camión! ¡Un camión!”, y en el último momento se lanza directamente contra el camión así –y Dean lanzó el Plymouth directamente contra el camión que se nos echaba encima. Osciló y dudó un momento delante de él, el rostro del camionero se puso gris ante nuestros ojos, los del asiento de atrás soltaron gritos de terror, y se apartó en el último momento–. Así, justamente así es como él lo hace de mal. –Yo no me había asustado en absoluto: conocía a Dean. Los del asiento de atrás estaban sin habla. De hecho ni se atrevían a quejarse: sólo Dios sabía lo que Dean era capaz de hacer si se quejaban.

Dean condujo como una bala a través del desierto, haciendo demostraciones de las diversas maneras de cómo no se debe conducir, del modo en que conducía su padre, de cómo toman las curvas los grandes conductores, de cómo las tomaban los malos conductores, al principio muy cerradas y luego tenían problemas, y así sucesivamente. Era una tarde soleada y calurosa. Reno, Battle Mountain, Elko, todas las localidades de la carretera de Nevada, disparadas por las ventanillas una tras otra, y al amanecer estábamos en los llanos de Salt Lake con las luces de Salt Lake City brillando infinitesimalmente casi a ciento cincuenta kilómetros de distancia entre el espejismo de los llanos, apareciendo dos veces, por encima y por debajo de la curvatura de la tierra, una clara y otra opaca. Le dije a Dean que lo que nos mantenía unidos a todos a este mundo era invisible, y para demostrarlo señalé las largas hileras de postes telefónicos que se curvaban hasta perderse de vista sobre ciento cincuenta kilómetros de sal. El vendaje de Dean estaba medio desecho, muy sucio, se agitaba en el aire, y su rostro era pura luz.

—¡Sí, tío, Dios mío, sí, sí! –de repente detuvo el coche y se derrumbó. Me volví hacia él y lo vi encogido en un rincón del asiento durmiendo. Tenía la cara apoyada sobre la mano sana, y la vendada permanecía de modo automático cuidadosamente en el aire.

La gente del asiento de atrás suspiró aliviada. Les oí quejarse en voz muy baja.
—No podemos permitir que siga conduciendo, está absolutamente loco, debe haberse escapado de un manicomio o algo así.

Salí en defensa de Dean y me incliné hacia atrás para hablarles.
—No está loco. Se siente muy bien, y no se preocupen de cómo conduce, es el mejor del mundo.

—No puedo soportarlo –dijo la chica con un susurro histérico sofocado. Volví a sentarme y disfruté de la llegada de la noche en el desierto y esperé a que el bienaventurado Angel Dean volviera a despertarse. Estábamos en una elevación que dominaba las nítidas líneas de luces de Salt Lake City y Dean abrió los ojos al lugar de este mundo espectral donde había nacido, sin nombre y sucio, años atrás.
—¡Sal, Sal, mira, aquí es donde nací, piénsalo! La gente cambia, come año tras año y cambia cada vez que come. ¡Iiii! ¡Mira! –estaba tan excitado que me hizo gritar: ¿Adónde nos llevaría todo esto?

Los turistas insistieron en conducir el coche el resto del camino hasta Dénver. De acuerdo, nos daba lo mismo. Nos sentamos atrás y hablamos. Pero por la mañana estaban demasiado cansados y Dean cogió el volante en Craig, una zona del desierto del este de Colorado. Habíamos pasado casi toda la noche avanzando cautelosamente por el Paso de Strawberry, en Utah, y habíamos perdido muchísimo tiempo. Se durmieron. Dean se lanzó decididamente hacia la imponente pared del Paso de Berthoud que se alzaba unos cien kilómetros delante de nosotros en el techo del mundo, un tremendo estrecho de Gibraltar envuelto en nubes. Bajó el Paso de Berthoud volando: lo mismo que en el de Techachapi, con el motor parado y gracias al impulso del coche, y pasando a todos los demás vehículos y sin interrumpir nunca el rítmico avance que las propias montañas señalaban, hasta que contemplamos la gran llanura caliente de Dénver una vez más… y Dean estaba en casa.

Aquella gente nos vio bajar del coche con gran alivio en la esquina de la 27 y Federal. Nuestro maltrecho equipaje volvió a amontonarse en la acera; todavía nos quedaba mucho camino. Pero no nos importaba: la carretera es la vida.

Jack Kerouac, En el camino, Tercera Parte, Cap. 5, Editorial Bruguera. 1982. Traducción: Martín Lendínez.

tax free

2009-07-27T02:01:00.002-03:00

tiré un perfume en el free shop
y me lo quieren cobrar
yo le digo a la chica que atiende:
"la torpeza es un impuesto"

"sin luna"

2009-07-22T03:03:00.003-03:00

la misma celda
que me dio la familia
me la di yo mismo
al otro lado del monte
de la familia.

fue como cruzar
una mudanza completa
de lado a lado
esperando llegar a destino
con otros objetos.

si miro mis pies
y mis manos,
veo la evidencia de que son iguales
la causa
y la consecuencia.

hoy yo he movido
hacia mi nueva trinchera
los mismos escudos
y las mismas armas
huecas.

dividiré mi cuerpo
algún bendito día
entre mi yo-amigo
y mi yo-enemigo acediándome
pero quedará un lobo.

será algo muy difícil
y espero que comprendan
mi queja como aullido
de un lobo
en el medio del monte

que no sabe hacia
qué lado bajar
después del llanto
y de haber despertado
a tantos desconocidos.

en este orden

2009-07-19T23:39:00.002-03:00

lata de cerveza
vino tinto (margeaux)
speed con vodka
whisky (con hielo)
tequila con speed
speed con vodka
whisky con speed
fernet
fernet
avión y jugo de naranja
lata de cerveza
cerveza
piscola
piscola con limón
cerveza
cerveza
cerveza
cerveza
cerveza
taxi y aire frío
lata de cerveza negra
pisco sour
vino tinto (carménere)
pisco sour
cerveza paceña
piscola
cerveza
absolut con naranja
tequila con speed
piscola
semen

"autopueblicidio"

2009-07-04T05:21:00.004-03:00

. . . . . . el ágora está vacía
. . . . . . son los hombres que se llaman a silencio:
. . . . . . inventores de la moral,
. . . . . . hijos de la cruz,
. . . . . . buscan tumba antes de que empiece la historia.

evidentemente,
el pueblo

tiene mucho que ver con el ritmo

qué es el baile
más que

sentir que algo golpea los pies

"yo creo que el
humano

no tiene por qué ser un ser político,

que la política la tiene
que hacer

la gente que quiere divertirse hablando de ese tipo de cosas"

viajando a la sala del quirófano,
matusalén,

el ego que más vivió

ahí donde nacen los enfermos,
el médico

dos mil años de cruz

en su escalpelo.

evidentemente,
el pueblo

tiene mucho que ver con el ritmo

qué es el baile
más que

ser golpeados por el suelo

hoy ese ritmo que se apaga,
oigo

la sonata del cristianismo llega a su fin.

"tu instrumento"

2009-06-17T03:47:00.002-03:00

. . . . . . . . . . . . . a luna y luciano

sentados alrededor
de una granada que da belleza

como estar en
el espacio que no cesa

duro mapa de la blandura
"tu instrumento"

polo de narcotización,
de sexo indecidido

profundas las noches
en las que te tuve a mi lado

anagrama de sexo

. . . el sistema también tiene
. . . soldados anónimos

y lo transracional
que nos lleva
de un lado a otro

nos condena
a cien años
de libertad:

tu instrumento.

¿Qué es lo importante...

2009-06-01T12:58:00.005-03:00

...de un celular, una cámara o una PC?

Por David Pogue

Existen todo tipo de cosas que hacen inusual a la industria de la tecnología para el consumidor. Está, por ejemplo, el factor obsesión, que alcanzó nuevas alturas el día de 2007 en que salió a la venta el iPhone.
En la historia de la humanidad nunca se vio a mil personas haciendo fila durante toda la noche para ser las primeras en comprar un nuevo cereal, por ejemplo.
Sin embargo, quizás su aspecto más fascinante sea su mercadotecnia.
Ninguna compañía va a pregonar los defectos de sus productos, pero a veces las características publicitadas se alejan tanto de lo que realmente importa que resulta casi cómico.
A continuación y sólo a modo de ejemplo, está un resumen del argumento de ventas de varias categorías de productos, contrastado con una característica suya mucho más importante que los anunciantes convenientemente evitan mencionar.

Videocámaras

LO QUE NOS DICEN QUE IMPORTA
La potencia de acercamientos.
¿Por qué es tan importante? Definitivamente, hacer acercamientos visuales de un hijo en el escenario de teatro en la escuela o en la cancha de fútbol es un verdadero deleite. Sin embargo, ¿cuánto es suficiente? La verdad es que entre mayor sea el acercamiento, más inestable se vuelve la imagen; cada vez que se magnifica la imagen, también magnifica el pulso de quien tiene la cámara en la mano y captura un video menos nítido.
LO QUE REALMENTE IMPORTA
La amplitud angular.
Hace poco probé videocámaras de tres compañías importantes. Quería ver qué tanto tenía que alejarme para que cupiera en el cuadro una persona de 1.82 metros de estatura. La mejor videocámara, la de mayor amplitud angular, necesitaba que me alejara 4.50 metros. El problema es que para cuando se ha retrocedido esa distancia, está uno demasiado lejos del objeto de la toma como para que el micrófono grabe cualquier cosa que diga.

Cámaras

LO QUE NOS DICEN QUE IMPORTA
Los megapíxeles.
De alguna forma, la industria ha logrado convencer a los consumidores de qeu tener más puntos significa una mejor calidad de fotografía. Eso podría haber sido cierto en los días de las cámaras de dos megapíxeles, pero esa diferencia visual se evaporó una vez que las cámaras alcanzaron los 5 ó 6 megapíxeles. Actualmente, 6 megapíxeles son suficientes, incluso para imprimir imágenes enormes tamaño póster.
LO QUE REALMENTE IMPORTA
El tamaño del sensor.
Un sensor de luz más grande significa una mayor sensibilidad a la luz, lo que significa que el obturador no tendrá que mantenerse abierto durante tanto tiempo, lo que significa menos tomas borrosas. Sin embargo, las compañías que fabrican cámaras no quieren que se conozca esta estadística porque es más fácil y barato aumentar los megapíxeles que el tamaño del sensor.

Teléfonos celulares

LO QUE NOS DICEN QUE IMPORTA
La cobertura.
LO QUE REALMENTE IMPORTA
La cobertura.
Sí, el elemento correcto es el que se promociona. La gente no quiere ver cero barras de potencia de señal y no poder hacer una llamada y no quiere conversaciones interrumpidas; simplemente quiere que el aparato funcione.
El problema es que nos mienten. Un indicio de ello es que todas las compañías de telefonía celular hacen una afirmación similar: "la red más grande"... "menos llamadas cortadas".
No todas pueden estar en lo correcto. Resulta ser que miden cosas diferentes: cuántas personas viven en el área de cobertura, por ejemplo, en comparación con la cantidad de kilómetros cuadrados del área del servicio.

Computadoras

LO QUE NOS DICEN QUE IMPORTA
El precio.
El bajo costo de una computadora es un factor importante. De hecho, para algunas personas, es el más importante.
LO QUE REALMENTE IMPORTA
El valor.
Cuando algo se fabrica para ser barato, hay que pagar un alto precio en algún otro aspecto.
Tal vez a usted le encanta lo barata que es su PC, pero podría no gustarle tanto el soporte técnico de baja calidad brindado por una compañía externa o el odioso software preinstalado que reduce la velocidad de su computadora a paso de tortuga desde el primer momento en que la enciende.
El punto es: ¿espero que alguna de estas quejas tenga impacto en la comercialización de la tecnología? No, pero algún día, en algún lado, alguien podría decir: "No me importa cuánto pueda acercar la imagen. ¿Tiene algo con mayor amplitud de ángulo?"

Publicado en The New York Times, traído a nosotros gracias a la selección que hace semanalmente el diario Clarín. Esta nota pertenece a lo publicado el Sábado 30 de Mayo de 2009. Las cursivas son mías.

"guachi guau"

2009-05-17T04:41:00.002-03:00

mientras te masturbo,
pienso:
"sos infinita".

es más, te lo digo
y no entendés
seguramente tapado tu entendimiento
por el rozar sucesivo de tu clítoris.

te masturbo en una posición
por la que me hago mujer:
"sos infinita".

me entregás
nos entregamos
(no es lo mismo
la entrega que el abandono;
no es lo mismo bandera blanca
que prisionero de guerra)
y en el renacer
de la cama acabada
retraigo una frase
que tiene edad
-no como nosotros-:
"guachi guau",

una frase que usábamos en la infancia.

vos me decís:
"soy una nena
y vos te aprovechás"
cuando adentro
vos tenías cara de emperador en guerra
"te voy a denunciar"...

del orgasmo que me acabás de dar
a la denuncia por abuso

hay un zarpado abismo
y vos,
jamás podrás denunciarme:

estás atada al infinito
y en el infinito no hay policía.

la sed de vivir para algo

2009-05-17T04:36:00.004-03:00

noto que hace mucho que no pego ningún texto acá.
es absurdo que teniendo un espacio tan compartible
y tan gratis y tan simple, no esté usando mi
costumbre de mostrar poemas con constancia.

este blog siempre fue usado como purgatorio de
poemas fallidos
poemas improvisados
execrencias sin mucho sentido
ideas
anotaciones
citas de libros
citas de entrevistas
reductos de géneros discursivos
cosas en otros idiomas
textos encontrados en lugares extraños (como un atado de cigarrillos canadiense)
en fin: cosas raras.

siempre evité, en un punto,
mostrar textos enteros, formados,
de esos textos que yo veo como finalizados.

en respeto del título que di hace tiempo
a esta publicación periódica:

"insignificadis",

el genitivo plural del concepto 'insignificado'
es decir: "de los insignificados".

me gustaría
en este momento
subir textos terminados
uno tras otro
para el que gusta de leer
un poema tras otro
para aquel que me conoce
y sabe lo que escribo
DE lo que escribo
PARA lo que escribo

o por lo menos lo intuye.

pero no tendría sentido
pegar un texto tras otro
por el simple hecho
de que ninguno en particular
recibiría lo que venía recibiendo
con el sistema anterior de publicación.

es decir,
no quiero darle a los sanitos
el formato que le impuse
a los deformes, a los freaks,
a los b-side.

les voy a dar el espacio que merecen
sin más ni menos

pero oigan.

OIGAN.

yo

soy poeta

y estoy
aquí

para algo.

Antonín Artaud

2009-03-30T13:39:00.002-03:00

No me parece que lo más urgente sea defender
una cultura cuya existencia nunca ha liberado
a un hombre de la preocupación de vivir mejor
y de tener hambre, sino extraer de aquello que
se llama "cultura" ideas cuya fuerza viviente es
idéntica a la del hambre.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Antonin Artaud

El Astrólogo

2009-03-18T22:48:00.004-03:00

[...]

Erdosain recogió el cheque, y sin leerlo lo dobló en cuatro pliegos, guardándolo en su bolsillo. Todo había ocurrido en un minuto. El suceso era más absurdo que una novela, a pesar de ser él un hombre de carne y hueso. Y no sabía qué decir. Un minuto antes debía seiscientos pesos con siete centavos. Ya no los debía, y el prodigio lo había obrado un solo gesto del Rufián. Este acontecimiento era un imposible de acuerdo con la lógica que rige los procedimientos corrientes, y sin embargo nada había ocurrido. Quería decir algo. Nuevamente examinó la catadura del hombre apoltronado en el sillón de terciopelo raído. Ahora el revólver estaba de relieve bajo la tela gris del saco, y Haffner, displicente, apoyaba la azulada mejilla en sus tres dedos de uñas centelleantes. Deseaba darle las gracias al Rufián, pero no sabía con qué palabras hacerlo. Este comprendió, y dirigiéndose al Astrólogo que se había sentado en un taburete junto al escritorio, dijo:
-¿De manera que una de las bases de su sociedad será la obediencia?...
-Y el industrialismo. Hace falta oro para atrapar la conciencia de los hombres. Así como hubo el misticismo religioso y el caballeresco, hay que crear el misticismo industrial. Hacerle ver a un hombre que es tan bello ser jefe de un alto horno como hermoso antes descubrir un continente. Mi político, mi alumno político en la sociedad, será un hombre que pretenderá conquistar la felicidad mediante la industria. Este revolucionario sabrá hablar tan bien de un sistema de estampado de tejidos como de la desmagnetización de un acero. Por eso lo estimé a Erdosain en cuanto lo conocí. Tenía mi misma preocupación. Usted recuerda cuántas veces hablamos de la coincidencia de nuestras miras. Crear un hombre soberbio, hermoso, inexorable, que domina las multitudes y les muestra un porvenir basado en la ciencia. ¿Cómo es posible de otro modo una revolución social? El jefe de hoy ha de ser un hombre que lo sepa todo. Nosotros crearemos ese príncipe de sapiencia. La sociedad se encargará de confeccionar su leyenda y extenderla. Un Ford o un Edison tiene mil probabilidades más de provocar una revolución que un político. ¿Usted cree que las futuras dictaduras serán militares? No, señor. El militar no vale nada junto al industrial. Puede ser instrumento de él, nada más. Eso es todo. Los futuros dictadores serán reyes del petróleo, del acero, del trigo. [...]

Roberto Arlt, "El Astrólogo" en Los siete locos (1929).

"el monstruo dice"

2009-03-11T02:36:00.003-02:00

hay una nota en el diario
que dice

lo que quiere decir la poesía
desde hace años:

"LAS PLANTAS TOMAN DECISIONES".

usted, señora, lee eso
y dice: "¡oh! ¡qué

asombroso!"

pero a mí me escucha
y no me cree cuando digo:

"el movimiento de las plantas
es un complot más veloz
que nosotros

el monstruo de la realidad
todavía no quiere
ser nuestro

porque seguimos siendo lentos";

o escucha a paco urondo cuando dice:

"de este lado de la reja
está la realidad

la única irreal
es la reja"

y usted no comenta nada, señora.

parece que por fin
se ha tergiversado
la última tecla del 'decir'

puesto que un diario
puede decirnos cosas

y no así los poetas
que beben del 'decir'
la sed de vivir para algo.

"catálogo de escaleras"

2009-02-25T23:56:00.001-02:00

dar una respuesta a algo
es como tratar de dar
con la maceta para este bosque

está bien
la lucha contra el horario
pero llegar al
todo hoy...
todo hoy...

de un extremo al otro,
el camino
está pintado en crisis

las sombras
parecen recogidas
por un coiffeur de árboles
que supo refugiarse rodeado
de alfiles
en una plaza

eso,
está pensado así
para defenderse en las batallas
como
el mismo sonido vibrante
agudísimo
del volar de un murciélago

como poner pleno énfasis en
escuchar
el sonido de un fósforo
apagándose.

_______________________________________

“catálogo de escaleras”

_______________________________________

el vidrio
atonta a los insectos

parte del contenido
del vidrio
es atontar a los insectos

otra,
es obstaculizar lo ajeno
al propio vidrio
como si su materia
tuviera herencia
en los hijos del destino
de esa polilla
queriendo atravesarlo

_______________________________________

nada dice
que una simple persona
arrojada sobre el colchón
intacto
de lo aún posible
pueda modificar algo.

“siento
este faraón del silencio
recorriendo
mis ansias”

huye
la democracia
del globo

pero eso es tema
aparte

nada de lo que no huye
opina sobre esto.

incluso este cuadrado
que yace
–monumento–
sobre la paloma
de lo humano.

_______________________________________

llegamos a una piedra
rotunda
ubicada en el lugar donde
debió estar hace millones
de años

la hoguera de las vanidades

llegamos a una piedra
atroz
roja, musgo
ojo del cielo
ojo del desarrollo galáctico
del color verde

la hoguera de las vanidades

"prólogo a un juego de naipes"

2009-02-12T00:13:00.001-02:00

se nos reparte el mundo
y nuestras inteligencias emocionales.

una energía del azar

divide el pan de la persona
en los últimos,
nosotros,

representantes de la acción pura.

afuera,
juegan a la casita robada

y se reparten tajadas de obra,

cuando en nuestra propia mesa
vemos día a día
una maqueta de lo que pasa

sin hacer nada.

es nuestra miseria
el tener que luchar
donde otros mueren.

allí, epopeya,
se encuentra la fruta de la vida;

allí, la risa.

febrero de 2009

"bellum omnium contra omnes"

2009-01-27T14:30:00.004-02:00

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . a f. w. nietzsche

el triángulo y el ojo han muerto.

por favor, dejar de usar
la palabra "mundo"

porque ahí, en esa moneda,
se rompen los amuletos.

nuestro lenguaje de negocios

nos trae la paz
pero ya no quiero llorar más

ceramica rota.

estoy aquí parado,
en esta cama-océano ártico

y los villancicos de otras generaciones
se acercan como vampiros
de la fruta.

ya te expliqué
por qué violeta:

hoy nos toca la transformación,
teñir con un manto omnímodo

este desarmadero de lo falso.

dentro,
hay cajas de coleccionistas,
asambleas de lo necesario,
un serpentario de visiones
y una puerta que no cierra.

-toc-toc
-¿quién es?
-es el visitante de piernas

y alguien dejó abierta
esta batalla de todo contra todo.

"las nubes una hora"

2009-01-02T00:16:00.003-02:00

le enseñamos la propiedad
a los perros
a cambio de ladridos.

declaro
por este medio
que la razón ha
finiquitado.

al final, los indios
tenían razón

la cámara de fotos
les ha robado el alma.

no estamos preparados
para mirar
una hora las nubes.

y por eso
cuando lo hacemos
nos volvemos invisibles
para la sociedad
que antes sabía mirarnos.

hay que dar el cuerpo
a la empresa para la cual
no estamos hechos.

se descubren así
los cangrejos de esta playa.

"el número seis"

2008-12-04T00:03:00.004-02:00

se deshace
la mujer dada vuelta

la espera
es la espera de la espera

inocuos
pueden ser los pensamientos

y dejar por fin
de tener que tener implicaciones

se deshace
el virus de lo aparente

la plástica metafísica
de hacer yoga

"antes
las cosas eran distintas"

pero las cosas, señora,
no tienen momento

las cosas nunca están quietas
y por lo tanto

no son
ni eran

usted es...
ese es el problema

y se deshace
la angustia de no tener paz

de nunca llegar
a una playa vacía

siempre estacionamiento
de una emboscada de sociedad

un callejón
rodeado de bestias:

las costumbres, la ética,
los pensamientos,

la colmena
deshace al hombre

que quiere ser abeja
para por lo menos

sentirse atrapado
con un sentido

sin momento
de 'soy' o 'era'

hexagonal
es el recipiente

de lo cabal:
abandonarnos.

goyeneche
28.11.2008

A la señora que le molesta mi piano

2008-11-21T15:50:00.004-02:00

La música no tiene leyes. No tiene límites. No se rige por el dinero. Ni por las normativas estatales, ni por los horarios. La música es lo único que me aleja de este mundo de límites. El ruido, molesto o no, es exactamente lo mismo que la música. Es algo físico que no se atiene a nada. Son vibraciones.

Ahora bien, usted tiene la capacidad de llamarme cada vez que yo toco el piano. Tiene agendado mi teléfono en su discador rápido seguro, con tocar #7 llama al chico que toca el piano y no la deja dormir. Yo no tengo su teléfono, ni pienso averiguarlo ni pienso llamarla. Pero usted nunca me deja tiempo para contestarle nada. Usted habla y corta. Usted dice lo que tiene que decir y corta. Usted habla con la policía y corta. Usted habla con la administración y corta. Usted habla con el puto universo y corta. Pero usted no es la única persona que vive acá. Si su salud es silencio. Mi salud es música y ruido. Si su salud es quietud, mi salud es romper con la quietud. ¿Y la salud de quién vale más?

¿Hay una diferencia entre su salud y la mía? Sí, son opuestas. Su salud está con la Ley, con la Policía, con la administración de recursos, con el Estado, con el Código Penal, con el Código de Salud, etc. Mi salud está con la libertad, la música, la falta de límites, la expresión, el espíritu; y el silencio (que usted me impone) no es mi salud. Conclusión: Nuestras saludes nunca van a congeniar. Porque dentro de mi plan no está el de gastar EUROS en una ALFOMBRA MACROCONDENSADA DE UN MATERIAL DE NO SÉ QUÉ MIERDA que no me interesa. Dentro de mi plan no entra que la música me genere ningún tipo de gasto. Porque el piano existe, es mecánico y no necesita ni electricidad, ni gas, ni agua, ni una cuenta en un banco, ni tener un número de celular, ni ponerle un billete debajo de la caja cada vez que toco. El piano sólo necesita de mis manos y mi libertad de expresión. Y si usted quiere hacerme gastar plata por mi capacidad de tocar el piano, usted está equivocada. Hay una diferencia muy grande: usted acepta que a favor de su salud se gaste dinero y yo no.

Así que si su salud es el silencio y la mía el ruido, el gasto por el silencio, debe hacerlo la persona que sufre el ruido. Así como yo debería gastar en repelentes para insectos si me meto en la selva, usted debe pagar una alfombra que genera silencio por haberse metido en la selva de mi piano.

Atte.,

Sebastián Goyeneche

Doctor,

2008-11-11T18:52:00.003-02:00

Hay un punto sobre el cual habría querido insistir: es el de la importancia de la cosa sobre la cual actúan sus inyecciones; esta especie de relajamiento esencial de mi ser, esta reducción de mi estiaje mental, que no significa como podría creerse una disminución cualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o siquiera de mi inteligencia, sino más bien de mi intelectualidad utilizable, de mis posibilidades pensantes, y que tiene que ver más con el sentimiento que tengo yo mismo de mi yo, que con lo que muestro de él a los demás.

Esta cristalización sorda y multiforme del pensamiento, que escoge en un momento dado su forma. Hay una cristalización inmediata y directa del yo en el centro de todas las formas posibles, de todos los modos del pensamiento.

Y ahora, señor Doctor, que ya está usted bien al tanto de lo que en mí puede ser alcanzado (y curado por las drogas), del punto de litigio de mi vida, espero sabrá darme la cantidad de líquidos sutiles, de agentes especiosos, de morfina mental, capaces de elevar mi abatimiento, de equilibrar lo que cae, de reunir lo que está separado, de recomponer lo que está destruido.

Mi pensamiento le saluda.

Antonin Artaud, s/t en El ombligo de los limbos, Ed. Aquarius, 1972.

"club de la guerra"

2008-10-30T15:00:00.003-02:00

la posibilidad
de relajarse

todo lo que tengo
para tí

está ilustrado
en el idioma de la ropa

la posibilidad
de aislarse
dónde comienza

la pluma

dónde el olfato
es luz

dimos la miseria
enarbolada
y dispuesta
al augurio
de todos esos sexos
mirándote
a través de los ojales

de sus idiomas

tu cabello
mirilla predispuesta
sobre el faro
apagado
de tu cuerpo desnudo

árbitro
de la oscuridad
sillones huecos
son mis posibilidades
de verbos

caés acá rendida
y te obligo
a darme tu verbo

la aridez
de estos maniquíes
anestesia
este poema

el grito del flamenco
que no puede expresarse
por culpa
de esos áridos orgasmos
encorsetados

por culpa de lo ácido
de su gratuitidad
de su maldita
posibilidad-pasillo
de la gratuitidad

no hay que torcer
las situaciones

alude la voz
del video

la isla

2008-10-25T05:18:00.006-02:00

tuve un pensamiento

y voy a comunicárselos

es el siguiente:

la diferencia entre leer un poema de un blog

y leer un poema de un papel

es abrumadora.

me di cuenta leyendo un poema

de maría lucesole

en el colectivo, esta noche,

extremadamente borracho.

no puede ser que estemos flasheando con un poema

leyéndolo de un monitor.
no hay nada más cortamambos que un monitor de pc.

entonces se me ocurrió lo siguiente:

subir un archivo zip con todos los poemas

que hay en este blog

que se vaya actualizando

y que uds puedan bajarlo con un clic

y así tener los textos en sus PC's

imprimirlos

y poder leerlos del papel.

y DEJARNOS DE JODER.

carajo.

helada

2008-09-26T01:15:00.007-03:00

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . a unwound

salgo a mi campo de trigo,
cuervo de opio

mancha negra mi futuro.

agosto se ahorcó con la soga
del ahorcado

¡helada,
las plantas se arrodillan
y dejan de crecer

sólo por besarte los pies!

agosto fue ahorcado
suicidado ajeno
como el oído del pintor

como los ojos del tacto

como la jauría de lo social

el futuro fue inventado
y vos podés ser el próximo.

cito:

. . . . . . . . . life is like MONOPOLY ©

es cada bastardo por sí mismo
el último año todavía sigue en pie

traeme la cabeza del cerdo
el último siglo todavía no terminó

cito:

traeme la cabeza del rey
abajo, anochece el tablero de las damas

y sin dudas

es la cabeza lo que da sentido
a tan bonito cuello de camisa

verla rodar ahora
por este campo de trigo,
helada
cuervo de opio

¿es tan o más bonito?

me queda la duda:
pierdo el turno.

Auch Zwerge haben klein angefangen

2008-09-14T20:48:00.003-03:00

“Hice una película con un mundo de enanos. Sería una cosa de circo si apareciera gente de tamaño normal, pero es un universo de enanos. Los enanos en definitiva no son enanos; lo deformado es el ambiente: todos nosotros somos enanos”.

Werner Herzog, sobre su película También los enanos empezaron pequeños (1970).

la Pampa

2008-09-10T00:42:00.003-03:00

(recitado)

la tierra de la Pampa
tatuada con semillas de fuerza
mi vida guardada bajo el codo codicioso
¡el grito!
la Pampa generosa, tierra abierta
tesoro de árboles y libros,
del horizonte en tu puerta
desnuda de todo está.

(coro)

La Pampa es buena
La Pampa, madre del trigo
pero La Pampa se revela
La Pampa se entrega
a todos nosotros...
a todos nosotros...
a todos nosotros...

"jesucristo en lentejuelas"

2008-09-06T17:53:00.013-03:00

.

voy a decir un montón de palabras vacías:

jesucristo es el mensaje del alma,
nos muestra el camino,

es el puente que palabra vacía
con palabra vacía

jesucristo es la voz,
la mano que se nos tiende siempre, a toda hora
y nunca nos da la espalabra vacía

palabra vacía palabra vacía

palabra el puente entre lo que queremos ser
y lo que debemos ser

familia
gratitud
palabra la clave se encuentra en destruír la imagen

la clave se encuentra
. . . . . . . . . . . . . . . en VER

esa propaganda de cerveza
donde la cerveza es dios e inunda

y machacar desde el pensamiento nuestra costumbre de vivir en imagen
hasta romperla,
. . . . . . . . . . . triturarla

y no ir a tomar cerveza a la barra
porque el deseo palabra vacía he visto a jesucristo

en lentejuelas

en la campera de cuero de un metalero
jesucristo es la roca, para llegar a TI

antes tienes que pasar por MI

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . tenés calor
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . tocá el tambor

jesucristo en lentejuelas

-¿y vos, qué onda?
-¿yo? estoy solo
-¿solo en qué sentido?
-solo como que rompí todos los puentes

-¿y cómo es eso?
-fácil me alejé
de mis amigos por compromiso
de mis compañeros de trabajo
mis parientes ya no existen
los olvidé deshice todas
. . . . . . . . . . . . . . . . . las ficciones sociales
y me quedé solo
sin contenido
y si me preguntás mi nombre, ya olvidé ese puente

-¿y qué hacés acá, en el boliche?
-soy la prueba de que existe la persona palabra vacía
sin ningún puto contenido
y sin deseo alguno de contagiárselo
y sin posibilidades ya
. . . . . . . . . . . . . . . de contener nada

te da un poco de miedo esto, ¿no?

08.03.2008

caniles

2008-08-29T03:07:00.002-03:00

el dinero es la cura de la espera
el dinero es la cura del trabajo
el dinero es la cura de la pérdida
pero quién pasea a quién

perro lisérgico, IIIª edición

2008-08-25T17:36:00.005-03:00

perro lisérgico

2008-08-17T00:38:00.006-03:00

diseño: luigi.

Traspié entre dos estrellas

2008-07-25T14:17:00.007-03:00

Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera
tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus palabras.

Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.

Ay de tanto! Ay de tan poco! Ay de ellas!
Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!

Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y la señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!

Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!

Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!

Amado sea aquel que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, por orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!

Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora.

Ay de tanto! Ay de tan poco! Ay de ellos!

César Vallejo, "Traspié entre dos estrellas"
en Poemas Humanos (1938).

"la playa en invierno"

2008-07-22T01:56:00.010-03:00

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . a judas, el único perro que quise

huyen de mí los pensamientos
comos los perros que controlan la ciudad

atacado por el viento, llego
a la playa en invierno:

caminar por la arena
caminar por la arena
caminar por la arena

la vida moderna es un problema de posesión
hay que romper con la propiedad

los árboles me enseñaron:

somos hogar de pájaros
ellos tienen un ritmo particular
para comunicarse
y cada uno respeta
el momento que le corresponde /

los árboles me enseñaron:

el hombre busca excusas para habitar la tierra
el hombre busca formas de distribuir la tierra
nosotros simplemente crecemos
y habitamos en ella /

caminar por la arena
caminar por la arena
caminar por la arena,

la tierra que no puede dividirse
la tierra donde nada crece

el bajamar rompe los límites
huyen de mí los pensamientos

como los perros que sufren la ciudad

los árboles me enseñaron
a vaciarme de mí:
lo que ellos hacen
al desprenderse de toda la corteza.

yo,
amante de las alturas,
solamente soy
una bolsa de carne

desamparada

que por fin pudo
mirar al sol directo
y en un viaje de ácido
pudo ver el hueco blanco
y tener que afrontar que detrás del hueco

no hay nada.

hacer ciudades en la Antártida
no tiene sentido

somos una máquina de hacer añicos
cosas que ni sabemos que existen

un día vendrá el hueco del sol
para absorvernos como un desagüe

y los culpables señalarán a los inocentes
y los inocentes gritarán, señalando a los culpables:

"soy una bolsa de carne
¿por qué me llevan?
¿a dónde me llevan?"

y el hueco:

"a la locura,
a la locura de los que creen en la locura
y construyen ciudades en la Antártida".

post-scriptum:

caminar por la arena
caminar por la arena
caminar por la arena,

como los perros que hacen el amor con la playa.

búho sin un ratón

2008-06-30T13:17:00.003-03:00

si sos blanco y alegre
besa mi chanchito de ahorro.
si sos negro, oscuro, macabro,
deseá mi mercedes.

y la baba de un muerto
sirve al hacer acuarelas.
cada piedra que duele
el alma construye paredes.

oh, no hay búho sin un ratón
ni sin su instinto.
oh, no hay búho sin un ratón
ni sin computadora.

y me encuentro con unos más
por lo menos unos seis
y te acerco por detrás
porque es fácil sin la ley
me compré todo sin pagar
me compré hasta el almacén
hoy me llevo lo que será mío
y me encuentro con unos más
(y me encuentro con unos más)

oh...

la pelea de lo ancho a lo estrecho
es todo terreno,
lo que piensa el tonto
es más de lo que uno se teme.

ya se dice el violín
es el rifle del terrateniente
y el siropo o el justo
el hielo que congela la mente.

Dick 'el Demasiado', "Búho sin un ratón".
Álbum: Al perdido ganado (2005).

perro lisérgico, IIª edición

2008-06-23T20:22:00.001-03:00

es pura pose

2008-06-01T17:34:00.004-03:00

es pura pose
espuma
doce

copitas de champán
con vistas
a la catedral

han

dejado la butaca
inacabada
para que nos espere

el show
debe esperar
pura goce

la muchacha vajilla
danza
sobre el tablado

ballet pura espuma
blanca cuña
menguante

guardapolvos guardaluna
lisístrata
polvo de uña

los filos de su seda
hacen de ella
doce

bailarinas silueta
alicate
las recorta

clac

del figura-fondo
puro goce
telón plástico

cae

los disruptivos vuelven a su puro puesto
completan las butacas

"diseño y armado de vidrieras"

2008-05-20T00:43:00.011-03:00

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . a julieta

algunos asisten al festín
son cerdo
manzana en la boca

otros
somos fakires
dormimos en el clavo del aire
cama electromagnética
qué bonito el campo

vos
sos un clímax de gelatina de plata
junto al fuego

una fotografía de los colores que no pueden ser capturados

lo más lejano (que vi) a esta sociedad

Nomadología

2008-05-14T03:01:00.007-03:00

Huir es producir lo real
aunque triste como todas las cosas estatales.
La experiencia está en trance de desaparecer:
cada mañana se nos informa sobre las novedades de toda la Tierra
sólo al precio de la represión de la pulsión.

¡Sed rápidos, incluso sin moveros!
Cristo es quien ha inventado el rostro:
la "vivisección de los heridos", el "Circo".

La idea de un mundo que niega la paz.

La ciencia de la comida no progresa sino gracias al ayuno,
de la misma manera que la música es extrañamente silenciosa.
Es imposible acabar con las hormigas,
el aspecto de la muerte tiene que haberse modificado.

"¡Construirás frases gramaticalmente correctas!"

El justo es el vocero de las criaturas:
"La noche no es lo bastante nocturna...".

Estamos cansados del árbol
hasta el abismo de lo inanimado.
"Fin de mes, fin de mes".
Ya no somos nosotros mismos.

Cómo volvernos el nómada de nuestra propia lengua.

Ser el único traidor y traicionar a todos -Aguirre o la cólera de Dios-;
romper incluso nuestro amor para devenir por fin capaz de amar.

El cero inglés siempre está en el medio,
poderes puramente egoístas de la conciencia europea
(el fascismo seguía con otro nombre,
su poder consistía en existir entre ellos)

Una experiencia era desplazada por una definición de diccionario

El instante del autoolvido

Afirmo que hay continuidad entre la materia y la imaginación,
todo lo cual junto forma un simulacro de Oriente.

Los refranes, podría decirse, son escombros.

el texto fue armado con citas descontextualizadas de Julia Kristeva, Walter Benjamin, Gilles Deleuze (con Parnet y con Guatari), Pier Paolo Pasolini, Theodor Adorno, Roger Callois, Edward Said, Jean-Paul Sartre. La puntuación interna de cada frase es textual; la puntuación externa, agregado mío. Para más información, cliquee en el siguiente link.

"baobab, whisky y sus flores"

2008-05-02T15:54:00.008-03:00

reírse hasta deshacer las ideas
alejarnos en un sentido.
alejarnos en el otro: el problema de quedarnos callados

la risa,
placer sin lenguaje

el silencio oscuro la pócima de mi cuerpo
me bebí

estamos tan lejos de las palabras
y al quedarnos callados de imagen
miedo a que se deshaga todo

¡cuerpo tuyo!

sólo algo que me recorre
prueba mi existencia

: es el baile oscuro
: es la danza

: el "problema" de quedarnos callados

el silencio de estar quietos
leíste

sos otra cosa
mi cuerpo por dentro no tiene esqueleto

el esqueleto es la máscara que se ve
desde fuera

baobab
de la anarquía
crecés hacia abajo
te hundís en la pecera
de mi pócima que repta sin palabras

fuente engullida
cristo de pan
el hambre aniquila al insecto
de su propia avaricia
el fruto, tus ojos
imán a dos pasos

nos acercamos y tan sólo eso
alcanza
entrometida
alenguaje a dos pasos
correo sin lengua
mi pócima erección sin músculos

asciende

fluido savia
te engulle y cómplice
movés tus ojos
tu escote escolta
abanderado brillo
desisto,

tus manos en los bolsillos
adentro mío
me izo
bandera del whisky
se aleja el fantasma de la vida

nos deja solos

dietilamida del ácido lisérgico

2008-04-30T00:38:00.002-03:00

Sacco e Vanzetti

2008-04-19T11:56:00.003-03:00

HERE'S TO YOU
(Lyrics by Joan Baez, Music by Ennio Morricone)

Here's to you, Nicola and Bart
Rest forever here in our hearts
The last and final moment is yours
That agony is your triumph

© 1971, 1978 Edizioni Musicali RCA, S.p.A. (ASCAP)

"pixel hoguera piramidal"

2008-04-18T16:10:00.012-03:00

el pixel domina tu vida
das tu cuerpo
por una imagen
el pixel
tu cara grasienta
das tu cuerpo
por una imagen: desinterés
me gustan tus caderas,
tu vestido
tu cara chilena
el pixel es indistinto
me lastimé el brazo
con las paredes
de tu boliche
y no sangra
y no sangra
me gustan tus piernas
la luz el pixel lo
simplifica todo
estoy en esta imagen
pero sin pixel
¿qué soy acaso
sin mis ideas?
¿qué soy
sin pensamiento?
tu cara grasienta
hermosa el pixel
domina tu pira
tu cuerpo entallada a esto
esto es un
experimento
con mi cuerpo
la imagen no tiene nada
que ver
esto es mi cuerpo
domina tu vida
ingresa en el pixel
del infinito cuerpo
hallalo
hallalo
golpeó con todas tus paredes
y no sangra
y no sangra
evita ser carne
evita ser cuerpo
evita tu cara
evita tu centro
evita el pixel de tu vestido
y domina tu cara
silencio
tu cara consumición gratis
tu cara grasienta
chilena
y hermosa
donde perdí
mi experimento
paredes de tu silencio
detrás

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ajena

detrás de todo
armá una cama con cajas
de cartón y dormí
en ella
terriblemente
te han mentido toda tu vida
las sábanas, pixel
de la comodidad
costumbre
aquel ventanal
ladrillos de suelo vidrio
dejan pasar la luna
hasta la línea exacta
donde no somos distintos puedo
sentirte mía.

lectura 5am
www.nulubonsai.com.ar/grab.htm

Moscow Metro

2008-04-10T15:55:00.004-03:00

imágenes del subte de moscú:

http://beeflowers.com/Metro/

auspicia este espacio CTOK,

tiendas de ropa en toda Rusia

ella quiere que los saque

2008-04-09T21:57:00.007-03:00

"algo se fue de vacaciones"

"caracol cocinero"

"el garfio" ó "todas para mí"

L'écume des jours

2008-04-07T22:54:00.005-03:00

-¿Por qué miran con tanto desdén? -preguntó Chloé. Al fin y al cabo, trabajar no es para tanto.
-Se les ha inculcado la idea de que trabajar es algo bueno -dijo Colin. En general, se considera así. Pero, de hecho, no hay nadie que lo piense. Se hace por costumbre y para no pensar en ello precisamente.
-De todas maneras, es una tontería hacer un trabajo que podrían hacer máquinas.
-Pero las máquinas habría que construirlas -dijo Colin. ¿Y quién va a hacerlo?
-¡Bueno, por supuesto! -dijo Chloé. Para hacer un huevo, hace falta una gallina, y una vez que se tiene la gallina se pueden tener montones de huevos. Así que vale más empezar por la gallina.
-Habría que saber quién impide fabricar las máquinas -dijo Colin. Lo que falta, por lo visto, es tiempo. La gente pierde el tiempo en vivir y entonces ya no le queda tiempo para trabajar.
-¿No será más bien lo contrario? -dijo Chloé.
-No -dijo Colin. Si tuvieran tiempo para construir máquinas, luego ya no tendrían necesidad de hacer nada. Lo que yo quiero decir es que la gente trabaja para vivir en lugar de trabajar para hacer máquinas que les permitan vivir sin trabajar.
-El asunto es complicado -consideró Chloé.

[...]

Boris Vian, La espuma de los días (1947).

más fe que Mahoma

2008-03-25T15:22:00.014-03:00

todos creen en la información,
todos aman la información,
la intercambian como adictos a todo dato que puedan acumular,

sin embargo,

nadie lee cosas que superen los 5 renglones, porque sienten estar perdiendo el tiempo.

ahora bien,
incluiré en este post

todas las letras del álbum El porqué de mis peinados (1997), de Sr. Chinarro.

léalas quien quiera,
ellas

lamentablemente

son poesía.

"A la luz de dos velas"

Vista la escena, rompe un plato.
Sin zapato la vedette al lavadero va.
Por las colillas que hoy su primo,
el Fogonero de Sevilla, apagará.

En carrozas de la capital,
en cepillos de la catedral,
sin más fines, sin pestañear siquiera,
ve las llamas, cama media, cama entera.

Puesta la cena, rompe a llorar,
le resbala la vajilla, confesará.

Te sobran parientes, descenderás
a la bodega de enfrente para soplar.
En las cenizas los signos del más popular
de los cuentos contenidos.

Fiesta y verbena, rompe un plato,
demostraste que sabías disparar.
Da la damisela, sin tus cuartos,
media la luz de dos velas, te vas a enterar.

Haz el primo como hacen los demás.
Di "te quiero", zarpa la ciudad.
Di "te adoro", que la llevas a los toros,
de escopeta, de la Fiesta, la cuadrilla.

Silba la moza como el afilador,
con el pito, con la espada, en el aparador.

Y ahí te tienes enfrente, y a charlar.
Y cuentas a la gente, qué novedad.
Mirando las ventanas

se quema el colchón, Capitán Cavernícola.

"Tu casa o la mía"

Suyas la tabla y la vela, deportividad.
Con las barbas en la espuma rendida a tus pies.
Dos soles se iban a pique.
De espaldas al bar roto está el reloj de arena.

Agua viva en el lavabo.
Déjame ver en el cuarto de tus padres
la hora que dan los sabios comentaristas
del carrusel, ahora que somos vecinos.

No tienes ni idea del viento que soplaba,
miraba y él iba contigo.
Ni te figuras cuántas copas ganaba,
miraba y miraba mi ombligo.

(Ritmo... ¡ritmo de la noche!
Ritmo ... ¡ritmo de la noche!)

Tu cama es un remolino, tú pones la sal,
tú que miras por la espalda y le ves llegar,
como estatua del trabajo,
y silbas disimulando.

Compartimos el trastero.
Los tres vamos al bar y charlamos en un rato,
mejor ni contar, tú sí ganas revoltosa,
tú sí ganas revoltosa.

No tienes ni idea del viento que soplaba,
hoy río revuelto contigo.
Voy a pescar

hoy que estamos casi listos,
hoy río revuelto contigo, contigo...

"Miramos en la caja"

Eras mi tapón de alberca, mousse con chocolate,
cobra el libro y monta un pollo, cóbrate, el Imperio Cobra.
Almidonada en tu uniforme azul, hipercajera,
lista como el hambre, llevas en las medias tu carrera.

Es tu director el mismo director de las naciones,
todas reunidas y a jugar con nuestra cola.
Éste es tu chorro del oro, ésta es la hilera, supercajera.
El toro por la cola, ésta es la oferta, hipercajera.

Eras tú la compañera en el rincón, sólo una clase.
¿Qué has hecho con los libros?
¿Qué sé yo?
Sí, es la botella.

La diosa de la caja, el genio del tapón tras la chaqueta.
Mereces un ascenso y las tres potencias, supercajera.

"Estrenos TV"

Santiguado quedas, querido inocente.
Cual los patos meneabas tu colita, cual,
en enaguas, ay, ¡qué tripa más fresquita!
Unos y otros desde el agua te decían...

"Ve y prende la tele, no tomes apuntes,
aprende del prenda que suelta las riendas y,
sin caballo, ríe desbocado,
y sin palabras se queda a su lado.
Ahogadillas en sus ojos claros."

Un castigo, todos salen de su curso.
Un diluvio, hay una cesta, aúlla en la orilla.

"No soples ya, loba,
mirilla en la puerta,
mirilla en el rifle."

Hoy los colonos descubrieron tierra,
la infantería y su desembarco.
Una boca en la cara de piedra y la mano,
ella amamanta, ella mama, ella amamanta, ella mama,
Verdad como puños.

"Diario de Pitágoras"

Unas cervezas, dos en el tren,
tres en el coche, mira qué bien.
Decimos adiós a los guardias civiles
que nos vigilan al salir de las ventas.

¡Y yo sin teoremas!
¡Y yo sin teoremas!

Alegres vosotros, torpe es el revisor,
un beso en el túnel, un lecho en el vagón.
Una llamada y nuestra será la grúa,
soy piloto de pruebas, el que se atraviesa.

¡Y yo sin teoremas!
¡Y yo sin teoremas!

Es muy sencillo,
hoy es ella y tú, un chiquillo.
Atardeciendo,
de contento colorado.
El charco es nuestro y nos cruzamos, salados,
del Mar Rojo nos pescaron.

Una se cita, dos será él,
tres en el coche, en el paso a nivel.
Un rato llorando, es el túnel de lavado,
sin una familia, con una noche al raso.

¡Y yo sin teoremas!
¡Y yo sin teoremas!

Cosan trajes de novia, pillaré al guardagujas.
Poned las señales donde se os ocurra.
Asustamos con gritos a los cuervos que anidan
en los postes de teléfono que los años tiran.

¡Y yo sin teoremas!
¡Y yo sin teoremas!

Es muy sencillo,
hoy es ella y tú, un chiquillo.
Atardeciendo, de contento colorado.
El charco es nuestro y nos cruzamos,
salados,
del Mar Rojo nos pescaron.

"Ouija"

Tú pones el vaso. Repasamos las preguntas.
Se hará notar quien quiera hacer las trampas.
Has dejado el chaleco con los ases en la manga.
A dos manos, la partida acaba en tablas.

En el trampolín de la piscina, desde el mes de junio abandonada,
tu cuello es el espejo de las hadas.
¿Qué miras arriba? Ese es tu índice en el borde.
Quince brujas saltan por los aires.

A mí no me convences, ésa era la escalera, éste el campamento.
Arrastra la madrastra su lengua de fuego.

Es la cama de loza, en la azotea está el portero.
Es la leche el ritmo, son los datos.
Chispa en la almohada, es tu prenda electrostática.
Riza el rizo el sol, experimenta.

Y para muestra, en tu pelo se enredan las macetas, se espantan las sombras.
Da risa esa bruja que lava y que flota.

"Quiromántico"

Éste es tu teléfono en mi mano, en la de él,
quiromántico,
va la tuya, y dejará una raya, haz de las suyas,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico.

Este es su teléfono, poco más sé leer,
quiromántico,
corre, ve y dile que me enseñe la cartilla y piérdete,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico.

Muérete, la línea llega a la muñeca,
quiromántico.
Hace frío, y con una pluma roja le sonrío,
y te apunto desde la fila de atrás

(quiromántico).

Tengo goma y borra como "las manitas",
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico.

"Chauferette"

A veces subes, a veces yo
me sujeto para ver mejor
con el equipaje y entre las cuerdas,
ring-ring naranja de la línea nocturna.

Casi planeo un paseo a las dos,
serás aquella del balcón:
la ropa tendida, nadie en la parada,
la Ronda de los Capuccinos.

Aviso al jefe, falla la voz.
Tú, luna, y tu mirada boba.
Falla mi vista, fallera mayor.
¡Ese mono de trabajo a la hoguera!

Hablo con el chauffeur,
está prohibido,
"me falta una pieza",
va y toma una curva.

¡Me la regala y vuelo sin motor!

A tontas piso, a locas estorbo,
me quita el billete aquel que lleva el traje.
Salgo despedido, todos van pitando,
él juega en casa y cree que va ganando.

Aviso al jefe, falla la voz,
Tú, luna, y tu mirada boba.
Falla mi vista, fallera mayor.
¡Ese mono de trabajo era un pájaro!

Cuando yo me subo
te quedas abajo,
cuando no te montas,
me desmonto solo.

No es tu película.
¿Quién lleva el taller?

"Carretera y manta"

Niña, no te sulfures,
haz las palmas con la regla.
Cuando quise ser maestro,
abuelo dejó una nota:

"¡Tonto el que lo lea! ¡Tonto el que lo lea!"

Niña, no te sulfures,
el tablao está hecho polvo,
los tacones torcidos.

¡Ay, la cuarta pregunta! ¡Tonto el que la lea!

Niña, no te sulfures,
baila como las gitanas,
con el pan bajo el brazo
y un gran vaso de leche
mala en cada tableta.

Esas que tú te tomas como si fueran uvas,
fabulosas las zorras,
fábulas que desconozco.

¡Tonto el que las lea!

Toma carretera y manta,
anda, ve y coge la puerta,
como la mujer del chiste,
con el manojo de llaves
y el afilador.

"El libro gordo de peut-être"

De luz y color,
cuando el comerciante toma más de dos
y convence al batallón.

Es el cobrador,
trae la letra, es tiempo de descuento,
muestra el libro de los tuertos.

De luz y color,
cuando el buen tratante se abrocha la bata
tras la noria de las ratas.

Es el rey del rótulo
y en lo más alto toma de la copa,
campeón en el rodeo.

De luz y color
los reyes del recreo,
la tómbola del profesor borracho.

Doblas el papel
por las pajaritas
que comen de su mano y multiplícanse.

De luz y color
éste sí que sabe, mira,
es su maleta con todas las papeletas.

Casi sin pasar
nos sortea el muy pájaro y su lindo bombo
apostado en esta apuesta.

Llama la atención
y atiendo allí clavado
Cariño, son las cosas de las bolas.

De luz y color,
el tribunal del patio,
la procesión de latas y bocatas.

De luz y color,
de tanta ya no veo
ni el libro abierto y blanco del sorteo.

De luz y color,
de luz y color,
de luz y color...

"El tío de la cabra"

En el final, mi pala será la que abra, en el final.
Ayer dimos mi palabra, tú estás como una cabra
comiendo de aquí, buscando la raíz.

Tira los tiestos del balcón
a las vírgenes sin cirios, ton ni son.

Mira dónde van los tiros,
a cubierto, pies de barro,
y tinto de cartón, de pan estamos hartos.

Iba sobre el pastor, como una cabra.
Iba sobre el pastor, más fe que Mahoma, que Mahoma.

En el final, la tarta se mancha de cera si tardo en soplar.
Escucha, camarera, eres cortando la primera,
sírveme de más, sírveme de más.

Nos bastará para tomar unos palmitos de tierra
y allí ocultar la bandera clavada, al pobre, el heredero,
el quiero un poco más, tú te quieres más, ¡qué quieres!

Iba sobre el pastor, como una cabra.
Iba sobre el pastor, más fe que Mahoma.

Antonio Luque

viva 16.03.2008

2008-03-23T15:56:00.006-03:00

viva
LA REVISTA
DE CLARÍN

últimas noticias del amor
una investigación de
REVISTA TIME
y VIVA

Por ese palpitar

¿Por qué flirteamos? ¿Qué ocurre en el cerebro cuando nos morimos de amor? ¿Los gays aman de otra manera? Las respuestas de la ciencia sobre el misterio más antiguo y un test para saber si usted está enamorado.

perro lisérgico, Iª edición

2008-03-13T19:02:00.005-02:00

piedra y camino

2008-03-12T22:31:00.005-02:00

del cerro vengo bajando
camino y piedra
llevo enredada en el alma, viday
una tristeza

me acusas de no quererte
no, no digas eso
tal vez no comprendas nunca, viday
por qué me alejo

es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, viday:
soy peregrino

por más que la dicha busco
vivo penando
y cuando debo quedarme, viday
me voy andando

a veces soy como el río
llego cantando
y sin que nadie lo sepa, viday
me voy llorando

es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, viday:
soy peregrino

Atahualpa Yupanqui

nude

2008-02-24T14:03:00.003-02:00

radiohead - in rainbows - lyrics
(pequeño caza-googleadores)

don´t gen any big ideas
they´re not gonna happen
you paint yourself white
and fill up with noise
but there´ll be
something missing

now that you´ve found it it´s gone
now that you feel it you don´t
you´ve gone off the rails

so don´t get any big ideas
they´re not gonna happen
you´ll go to hell
for what your dirty mind is thinking.

Thom Yorke

bristol

2008-02-22T02:50:00.000-02:00

la enfermedad y la muerte
son excusas, tan sólo, racionales
de momentos en que los hombres
se acaban.

cuando trabajaba en la librería...

2008-02-20T16:08:00.010-02:00

a) había un montón de clientes que no sabían ni el título, ni el autor, ni la editorial, ni el género, ni el precio del libro que buscaban, pero sabían que "trataba de un... periodista perdido en... creo que El Cairo, que se... se trataba de... ¿no lo ubicás? salió hace poco".

b) había un montón de clientes que querían "algo para la playa" o "algo ligero, para leer en el verano, que no me haga pensar mucho".

c) había un montón de clientes que venían de leer "algo de Marai" y si les recomendabas algún autor que no estuviese en la mesa de Editorial Salamandra, les daba miedo y pedían que les recomendaras otra novela de Marai.

d) había un montón de clientes que iban solamente a ver la mesa de la promoción 2x1 de Club La Nación (adornada con libros que valían entre 35 y 50 pesos pero que eran una terrible basura, novelas románticas que no le llegaban ni a los talones a Maitena) para ver qué 2 libros podían llevarse sin tener que llevarse algo exageradamente malo, en vez de por el mismo precio, tal vez llevarse 2 libros BUENOS pero teniendo que pagar los 2.

e) había un montón de clientes que no sabían que estaban en una librería, y pedían cosas ridículas como juegos de mesa (había unos pocos juegos de mesa, pero ellos querían "OTROS"), mapas antiguos, ¡tarjetas de teléfono!, ¡¡calculadoras!!, ¡¡¡¡¡¡entradas para recitales!!!!!!, ¡¡¡¡¡¡¡¡un cajero automático!!!!!!!!

f) había muy pero muy pocos clientes, que iban a buscar UN libro, y sabían exactamente cuál era el libro que buscaban.

La decoración

2008-02-08T14:22:00.001-02:00

Una nube de humo negro cubre mi paisaje.
Hay chimeneas de hace más de un siglo, más de dos.
Están en el paseo de poniente.
Los más ágiles pintaron tonterías escalando por amor.

Ahí está: la decoración,
en cualquier rincón,
entre nubes de humo negro y de ruidos,
como un cromo* que tuviese repetido.

He ahí la plaza de los toros,
más hermosa cuando está vacía,
esa feria ya pasó.
Cerca está el Palacio de Justicia,
antes era un gran hotel,
los criminales cambian pronto su versión.

Ahí está: la decoración,
en cualquier rincón,
entre nubes de humo negro y de ruidos,
como un cromo que tuviese repetido.

Como Frankenstein voy caminando
cuesta abajo hacia la casa,
mientras los turistas desde el autobús
miran y no salen de su asombro.
Dime, niña, tú qué miras,
dime cuándo diablo sales tú.

Y detrás la vegetación,
pierdo la visión
entre nubes de humo negro y de ruidos
como un cromo

que tuviese repetido.

Sr. Chinarro, "La decoración".
Álbum: El mundo según (2006).

*cromo: versión española de "figurita" también aplicable a "calcomanía".

Van Gogh, el suicidado por la sociedad

2008-02-06T21:59:00.001-02:00

Exclusivamente pintor, van Gogh, y nada más,
nada de filosofía, de mística, de rito, de psicurgia ni de liturgia,
nada de historia, de literatura ni de poesía,
sus girasoles de oro broncíneo están pintados; están pintados como girasoles y nada más, pero para comprender ahora un girasol al natural es obligado pasar por van Gogh, lo mismo que para comprender una tormenta natural,
un cielo tormentoso,
una llanura natural,
ya no podemos dejar de pasar por van Gogh.

Antonín Artaud, Van Gogh: el suicidado por la sociedad (1947).

"Queen Greatest Hits"

2008-01-23T23:00:00.001-02:00

FAZ A: 30:51

Rapsodia bohemia
Otro muerde el polvo
Amor de mi vida
Chicas gorditas
Carrera de bicicletas
Eres mi mejor amigo
No me pares ahora
Sálvame

FAZ B: 30:10

Cosita loca llamada amor
Alguien a quien amar
Ahora estoy aquí
Buen amante pasado de moda
Juega
Reina asesina
Flash
Nosotros te conmoveremos
Somos los campeones

enero: primeras invenciones

2008-01-11T03:36:00.000-02:00

felisberto hernández existe.

música para ballenas (II)

2008-01-07T03:51:00.003-02:00

si se cae un avión de pasajeros
en la nocturnabilidad apacible de mi barrio
como se recibe un hachazo gigante
caido desde el cielo

dejaría las casas hechas cenizas
a mi lado
al final de un portentoso hoyo quemando
en la hondadura de la tierra
como una hoguera piramidal

¡qué desgracia!
sé que no quedaría nada de lo que habría
en los bolsillos de los que viajan en primera clase

¡qué lástima!

ni los que caen en aviones a pique
interrumpiendo mi atención onanista en la noche
con un desastre

me pueden ayudar con mis gastos mensuales.

(M. Minner. fragmento de Música para ballenas, Ugly Records, 2001)

Op Oloop

2007-12-27T14:35:00.001-03:00

[...]

Subsiste. O mejor: subexiste. Entonces, libertada la materia de los atributos de la diferenciación, se retrotrae hacia la eternidad de lo simple. Porque, por lo mismo que el protozoario es inmortal en su medio, la animalidad superior conspira en el suyo contra una ilimitada supervivencia.
Franziska y Op Oloop yacían dislocados del mundo. Pero esta dislocación, por la ruptura de la solidaridad nerviosa, no hacía más que sumirlos en las zonas privativas en que la carne vale per se; en las cuales ella misma se exaspera y se defiende de las coerciones exteriores y, distendida, fuera de todo yugo racional, habla su propio idioma, que es el idioma del instinto.

[...]

-...
-...
-Fran-zi... Fran-zis-ka...
-Sí... Aquí...
-¿Eres tú, Franzi? ¡Sí! Eres tú. Reconozco el fulgor de tu diadema y la llama cinabrio desprendida de tus labios.
-Sí, my darling, soy yo. Pero... ¿por qué este aire granuloso, este paisaje escarpado que pule y raspa tu palabra?
-¡Oh!
-¡Por favor! No agregues tu sorpresa. Remueve el ambiente. Produce una epidemia de vahos turbios.
-El cielo está límpido, sin embargo. Cielo de metempsicosis. Atmósfera de campana en reposo, promisora de grandes algazaras y vuelos de risas y palomas.
-Yo veo monstruos por doquiera. Tú deliras. El firmamento está arrugado. Hay un olor rijoso que envenena. Odio este piso de escamas erectas. ¿Por qué me atraes a este paisaje fantástico, gigantizado, de flora submarina y fauna microbiana?
-¡Cómo! ¿No sientes estos surtidores de leche, miel y vino?
-No.
-¿No? ¿Y esta gracia que hechiza el éter?
-No.
-Entonces, querida, tu orla espiritual está sucia. ¿Cómo has burlado a los númenes que vigilan el ingreso al trasmundo? Yo te exorcizaré.
-¿Para qué? Mi alma fue siempre un "unánime conflicto de blancuras".
-Sí; pero la materia que se volatiliza lleva a veces la peste de su memoria. Depúrate en un baño de fuego.
-A menos que te prestes... Tú solo eres mi crisol apto.
-Bien. Aproxímate. Que la conjunción sea perfecta. Que el frenesí coincida y nuestra efusiones se yuxtapongan... Así. ¿Notas algo?
-Sí. Un verde viscoso que se deslíe...
-¡Las vetas del odio!
-...capuchones de ópalo que se disuelven...
-¡Esperanzas deleznables!
-...y un ocre de pantano que se desvanece...
-¡Tus deseos!
-¡Es extraño! Ahora percibo clarísima tu voz. Me parece estar en una ensenada rosada.
-Te abriga mi corazón.
-¿Sí?... pues no comprendo esta peripecia alucinada. ¿Qué embrujo hay en todo esto?
-Ninguno. ¿Nunca has hablado en sueños? Somos dos somnílocuos que conversan, nada más. Que conversan y se entienden. Fíjate. En este estadío la vida anterior se mezcla con la futura. Ya verás... Aquí se retrocede avanzando; porque no hay espacio en el tiempo onírico.
-¡Qué bálsamo tu voz! ¡Es un efluvio musical!
-En el "sin vivir" que vivimos, todas las almas tienen inefables acentos de plegaria. La tuya me acaricia con la dulzura de su dolor.
-¡Qué diferencia! ¿Es posible tanto aliento de ternura? Yo estaba en un páramo de éxtasis, los senos crispados y los ojos sanguinolentos. El aire era ascético. Tenía aristas hirientes como el úlulo de las hienas. Y había hienas...
-Lo sé, Franziska. Extirpa tus recuerdos. ¡Cuánto he sufrido por hallarte! Tu clamor me llegaba roto, magullado, cruzando calles, tráfagos viles y el denticulado de casas y baldíos. ¡Qué lisura de onda y de brisa accede ahora en nosotros! Distante de la carne, de la carne que gime, un anchuroso cauce -¡el cauce del puro amor!- nos une. ¡Qué delicia! ¿No sientes cómo vibramos en la honda beatitud de sus resonancias? ¿No te sublima ese sentimiento fluviátil que va del corazón del uno al alma del otro? ¡Sentimiento fluviátil que refresca las orillas del espíritu y fecunda las matrices de la muerte!
-¡Ay!
-Nada de suspiros. No decores con nostalgias el verismo de esta soledad inviolable. Aquí la libertad total se condiciona a nuestra dicha. Hay un idioma particular para las almas afines. Y la dicha no trasciende. Se funde en el goce ecuménico de las almas libres.
-Tu consuelo vale por todos los sacrificios juntos. Sufrir es la mejor manera de sembrar. ¡Qué bella cosecha recojo! Seguiría sufriendo...
-Imposible. No podrás. Aquí no se sufre. Se está, ¿adviertes?, se está. La actualidad es lo único que escapa al dolor. ¡Estar! Aquí la vivencia del amor es perfecta... Remanso luminoso en el que nadie se ahoga. Allá... cuando entra el amor, entra la pena...
-¡Psit! No reconquistemos al olvido nuestros sueños brumosos. Andemos.
-¿Para qué si somos ubicuos?
-¡Qué súbito portento!

Juan Filloy, Op Oloop (1934).

mero

2007-12-23T22:40:00.001-03:00

la navidad se resume
en el estúpido y repetitivo acto de envolver

se puede salir a la calle
con un marcador rojo
a tachar gente

pero
¡cuidado!

mucha gente tiene su propio marcador rojo
y se tachan, ANTES QUE NADA, a sí mismos.

y tengan aun
¡más cuidado!

la sociedad avala estos principios
y los fomenta,

cada año, del 8 al 8 :
día de la virgen.

lo tanto que ana logía

2007-12-10T22:21:00.000-03:00

antes de llegar, pasarás por mí

2007-12-08T01:19:00.001-03:00

en la vida hay que hacer dos cosas:

a) dejarse de joder.
b) escuchar color humano.

sílbame, ¡oh, cabeza! para que mi música se mezcle con mis pelos y se ventile un poco nomás, o ¿es que acaso mi destino fue un recuerdo pensado y pasado en el pasado? lo único que me queda sos vos: mujer, que has estado a mi lado; y todavía aprieta mi cuello tu ausencia y no puedo besarte en el cielo porque estás en la tierra, un poco lejos nomás, y como no quiero ahogarme extrañándote: te doy mi amor con música, ¡música! hasta que te encuentre, nena.

alguien te ha dicho que tengo en mente, alguien te ha dicho que he decidido marcharme al norte con mis hijos y guitarras y que allá lejos seré más feliz, no creo que en el norte nadie se pregunte nada, creo que en el norte todos se preguntarán, y no creo que me interese evitar las preguntas de mis hijos que van a crecer, deja que la música encuentre el lugar, deja que el lugar encuentre el invierno, deja que el invierno encuentre otros inviernos, esos que mi música debe conocer. (a través de los inviernos)

hombre de las cumbres, ven al sur: la casa del poder está temblando, una pequeña llama descarna mi pecho: son mis ansias de cumbres de luz, los cuentos de berniche no me alcanzan, aunque ocupan mi caverna azul, quizás caiga en la calle manchada, es inútil: yo también soy tierra que ocupo en casas de luz, hombre de las cumbres, ¡apiádate! o te haré sentir mi feroz cachetada, una pequeña llama descarna mi pecho: serán las horas de cumbres de luz, ¡vuelve a salir que mi nunca te espera! antes de llegar, pasarás por mí: hombre de las cumbres, te tengo en mí.

estoy tan cansado que me voy a suicidar mañana por la noche, si mi abuela me deja, me voy a suicidar mañana por la noche, ¡es imposible, nena! seguro que lo hago mañana por la noche, quiero una nena, una mujer eléctrica, mañana por la noche, una mujer eléctrica que salte los tapones mañana por la noche, que me dé vibraciones para poder tocar mañana por la noche, ¡si no me mato!

no puede ser que con agua se lave la sangre, pero ¡si lo estoy notando!, vale decir que ya no se irá, él, él, él, el que nos ha tocado, hace casi, hace casi 2000 años que pienso, que pienso en lo mismo, recién me doy cuenta que no hay que pensar.

recién, recién me doy cuenta ¡que no hay que pensar!

cientouno

2007-12-04T21:31:00.001-03:00

bienvenido al siguiente verbo:

pasar al siguiente nivel

saltar la cuerda

jugar cuando uno tiene 10 años
equivale a

bailar con la mano izquierda
o la menos útil

mirar
..........los hombres con sus pequeñas maquinitas domésticas:

los autos
esferas de inacción, silencio, oscuridad y morbo.

verlos a todos ellos, estacionados, de noche
tener escalofríos

alejarse del jugar

chapa acomodada
plástico cromado
jungla de tuerquitas
hábito nocturno

todos en silencio

faltar al trabajo

camas potenciales:

satélites que
.....................forman el móvil sobre la cuna del asfalto

embobado

alelado

solo

no

.

lejos del concepto niño
el asfalto ruta para

alejarse del jugar,
ceniza de lo que sobrevuela el vacío

nene-vacío de todo esto

y yo pienso en

trepar los vehículos olvidados en la calle
cruzarlos por encima
atravesarlos
desnudarlos
dejarlos pisoteados
marcados

en justicia por tantos gomeros cicatrizados
en justicia por tantas caries a cielo abierto
en justicia por fósiles rompecabezas viejos

.

desde que admití que crezco inevitablemente
cada vez miro delante mío

más sólido
e irreversible

un camino impuesto: alejarse del jugar

OPORTUNIDADES

2007-11-03T13:07:00.003-03:00

Agradecimientos y otros
RUBRO 39

GRACIAS Abu, Papá, Mary y Sonia

GRACIAS Espíritu Santo. A.B.M.

GRACIAS Espíritu Santo A.M.B.

GRACIAS Espíritu Santo. ELI

GRACIAS Espíritu Santo. J.P.O.

GRACIAS Espíritu Santo por los

favores recibidos Amelia, Liliana

GRACIAS Espíritu Santo P.S.A.

GRACIAS San Cono por hacerme

el milagro. MID

GRACIAS San Expedito

GRACIAS San Expedito Daniel

GRACIAS San Expedito F.O.A.

GRACIAS San Expedito J.F.M.

GRACIAS San Expedito M.A.O.

GRACIAS San Expedito M.R.V.

GRACIAS San Expedito por lo

recibido - J.L.A. y D.C.

GRACIAS SAN EXPEDITO Yolanda

GRACIAS San La Muerte MSE

GRACIAS S.J. Tadeo A.L.B.

GRACIAS SR SAN LA MUERTE. CC

GRA Miguel Rafael y Gabriel. Rosa

MIL GRACIAS San Expedito. A.I.G.

SAN EXPEDITO Rezar 9 Ave María

x 9 días Pedir 3 deseos 1x Nego-

cio y 2 x Imposible al 9º Publicar

(*)

2007-10-11T01:17:00.000-03:00

algos: término griego que subsiste en términos modernos de la medicina y otras ramas científicas como la biología, ejs.: "neuralgia", "cefalalgia".