ahora

una amiga me enseñó
que mentir
es la espalda de la luna

y se tiró a dormir
en ninguna cama



ahora
hay un azul península


y el fuego húmedo
se acerca desde abajo

rasca el techo
del departamento de abajo

mueve los muebles
(no sé cómo)
y alguno que otro se cae

se rompe en mil pedazos




ella se despierta
súbitamente
quiere seguir enseñándome cosas

pero no sabe
lo que acaba de pasar
(ahora)



. . . . . . . . . . . . . . . . .



poema del cual mi registro más antiguo informa "última modificación: 16 de octubre de 2004".