el campeón

04 diciembre 2008

"el número seis"

se deshace
la mujer dada vuelta

la espera
es la espera de la espera

inocuos
pueden ser los pensamientos

y dejar por fin
de tener que tener implicaciones

se deshace
el virus de lo aparente

la plástica metafísica
de hacer yoga

"antes
las cosas eran distintas"

pero las cosas, señora,
no tienen momento

las cosas nunca están quietas
y por lo tanto

no son
ni eran

usted es...
ese es el problema

y se deshace
la angustia de no tener paz

de nunca llegar
a una playa vacía

siempre estacionamiento
de una emboscada de sociedad

un callejón
rodeado de bestias:

las costumbres, la ética,
los pensamientos,

la colmena
deshace al hombre

que quiere ser abeja
para por lo menos

sentirse atrapado
con un sentido

sin momento
de 'soy' o 'era'




hexagonal
es el recipiente

de lo cabal:
abandonarnos.






goyeneche
28.11.2008

21 noviembre 2008

A la señora que le molesta mi piano



La música no tiene leyes. No tiene límites. No se rige por el dinero. Ni por las normativas estatales, ni por los horarios. La música es lo único que me aleja de este mundo de límites. El ruido, molesto o no, es exactamente lo mismo que la música. Es algo físico que no se atiene a nada. Son vibraciones.

Ahora bien, usted tiene la capacidad de llamarme cada vez que yo toco el piano. Tiene agendado mi teléfono en su discador rápido seguro, con tocar #7 llama al chico que toca el piano y no la deja dormir. Yo no tengo su teléfono, ni pienso averiguarlo ni pienso llamarla. Pero usted nunca me deja tiempo para contestarle nada. Usted habla y corta. Usted dice lo que tiene que decir y corta. Usted habla con la policía y corta. Usted habla con la administración y corta. Usted habla con el puto universo y corta. Pero usted no es la única persona que vive acá. Si su salud es silencio. Mi salud es música y ruido. Si su salud es quietud, mi salud es romper con la quietud. ¿Y la salud de quién vale más?

¿Hay una diferencia entre su salud y la mía? Sí, son opuestas. Su salud está con la Ley, con la Policía, con la administración de recursos, con el Estado, con el Código Penal, con el Código de Salud, etc. Mi salud está con la libertad, la música, la falta de límites, la expresión, el espíritu; y el silencio (que usted me impone) no es mi salud. Conclusión: Nuestras saludes nunca van a congeniar. Porque dentro de mi plan no está el de gastar EUROS en una ALFOMBRA MACROCONDENSADA DE UN MATERIAL DE NO SÉ QUÉ MIERDA que no me interesa. Dentro de mi plan no entra que la música me genere ningún tipo de gasto. Porque el piano existe, es mecánico y no necesita ni electricidad, ni gas, ni agua, ni una cuenta en un banco, ni tener un número de celular, ni ponerle un billete debajo de la caja cada vez que toco. El piano sólo necesita de mis manos y mi libertad de expresión. Y si usted quiere hacerme gastar plata por mi capacidad de tocar el piano, usted está equivocada. Hay una diferencia muy grande: usted acepta que a favor de su salud se gaste dinero y yo no.

Así que si su salud es el silencio y la mía el ruido, el gasto por el silencio, debe hacerlo la persona que sufre el ruido. Así como yo debería gastar en repelentes para insectos si me meto en la selva, usted debe pagar una alfombra que genera silencio por haberse metido en la selva de mi piano.
Atte.,
Sebastián Goyeneche

11 noviembre 2008

Doctor,

Hay un punto sobre el cual habría querido insistir: es el de la importancia de la cosa sobre la cual actúan sus inyecciones; esta especie de relajamiento esencial de mi ser, esta reducción de mi estiaje mental, que no significa como podría creerse una disminución cualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o siquiera de mi inteligencia, sino más bien de mi intelectualidad utilizable, de mis posibilidades pensantes, y que tiene que ver más con el sentimiento que tengo yo mismo de mi yo, que con lo que muestro de él a los demás.

Esta cristalización sorda y multiforme del pensamiento, que escoge en un momento dado su forma. Hay una cristalización inmediata y directa del yo en el centro de todas las formas posibles, de todos los modos del pensamiento.

Y ahora, señor Doctor, que ya está usted bien al tanto de lo que en mí puede ser alcanzado (y curado por las drogas), del punto de litigio de mi vida, espero sabrá darme la cantidad de líquidos sutiles, de agentes especiosos, de morfina mental, capaces de elevar mi abatimiento, de equilibrar lo que cae, de reunir lo que está separado, de recomponer lo que está destruido.

Mi pensamiento le saluda.






Antonin Artaud, s/t en El ombligo de los limbos, Ed. Aquarius, 1972.

30 octubre 2008

"club de la guerra"


la posibilidad
de relajarse

todo lo que tengo
para tí

está ilustrado
en el idioma de la ropa

la posibilidad
de aislarse
dónde comienza

la pluma

dónde el olfato
es luz

dimos la miseria
enarbolada
y dispuesta
al augurio
de todos esos sexos
mirándote
a través de los ojales

de sus idiomas

tu cabello
mirilla predispuesta
sobre el faro
apagado
de tu cuerpo desnudo

árbitro
de la oscuridad
sillones huecos
son mis posibilidades
de verbos

caés acá rendida
y te obligo
a darme tu verbo

la aridez
de estos maniquíes
anestesia
este poema

el grito del flamenco
que no puede expresarse
por culpa
de esos áridos orgasmos
encorsetados

por culpa de lo ácido
de su gratuitidad
de su maldita
posibilidad-pasillo
de la gratuitidad

no hay que torcer
las situaciones

alude la voz
del video

25 octubre 2008

la isla


tuve un pensamiento

y voy a comunicárselos

es el siguiente:





la diferencia entre leer un poema de un blog

y leer un poema de un papel



es abrumadora.



me di cuenta leyendo un poema

de maría lucesole

en el colectivo, esta noche,

extremadamente borracho.



no puede ser que estemos flasheando con un poema

leyéndolo de un monitor.
no hay nada más cortamambos que un monitor de
pc.



entonces se me ocurrió lo siguiente:



subir un archivo
zip con todos los poemas

que hay en este blog

que se vaya actualizando

y que uds puedan bajarlo con un
clic

y así tener los textos en sus PC's

imprimirlos

y poder leerlos del papel.





y DEJARNOS DE JODER.



carajo.

26 septiembre 2008

helada

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . a unwound



salgo a mi campo de trigo,
cuervo de opio

mancha negra mi futuro.

agosto se ahorcó con la soga
del ahorcado

¡helada,
las plantas se arrodillan
y dejan de crecer

sólo por besarte los pies!

agosto fue ahorcado
suicidado ajeno
como el oído del pintor

como los ojos del tacto

como la jauría de lo social

el futuro fue inventado
y vos podés ser el próximo.

cito:

. . . . . . . . . life is like MONOPOLY ©

es cada bastardo por sí mismo
el último año todavía sigue en pie

traeme la cabeza del cerdo
el último siglo todavía no terminó


cito:

traeme la cabeza del rey
abajo, anochece el tablero de las damas

y sin dudas

es la cabeza lo que da sentido
a tan bonito cuello de camisa


verla rodar ahora
por este campo de trigo,
helada
cuervo de opio

¿es tan o más bonito?

me queda la duda:
pierdo el turno.

14 septiembre 2008

Auch Zwerge haben klein angefangen

“Hice una película con un mundo de enanos. Sería una cosa de circo si apareciera gente de tamaño normal, pero es un universo de enanos. Los enanos en definitiva no son enanos; lo deformado es el ambiente: todos nosotros somos enanos”.

Werner Herzog, sobre su película También los enanos empezaron pequeños (1970).

10 septiembre 2008

la Pampa

(recitado)

la tierra de la Pampa
tatuada con semillas de fuerza
mi vida guardada bajo el codo codicioso
¡el grito!
la Pampa generosa, tierra abierta
tesoro de árboles y libros,
del horizonte en tu puerta
desnuda de todo está.

(coro)

La Pampa es buena
La Pampa, madre del trigo
pero La Pampa se revela
La Pampa se entrega
a todos nosotros...
a todos nosotros...
a todos nosotros...

06 septiembre 2008

"jesucristo en lentejuelas"

.



voy a decir un montón de palabras vacías:

jesucristo es el mensaje del alma,
nos muestra el camino,

es el puente que palabra vacía
con palabra vacía

jesucristo es la voz,
la mano que se nos tiende siempre, a toda hora
y nunca nos da la espalabra vacía

palabra vacía palabra vacía

palabra el puente entre lo que queremos ser
y lo que debemos ser

familia
gratitud
palabra la clave se encuentra en destruír la imagen

la clave se encuentra
. . . . . . . . . . . . . . . en VER

esa propaganda de cerveza
donde la cerveza es dios e inunda

y machacar desde el pensamiento nuestra costumbre de vivir en imagen
hasta romperla,
. . . . . . . . . . . triturarla

y no ir a tomar cerveza a la barra
porque el deseo palabra vacía he visto a jesucristo

en lentejuelas

en la campera de cuero de un metalero
jesucristo es la roca, para llegar a TI

antes tienes que pasar por MI


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . tenés calor
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . tocá el tambor


jesucristo en lentejuelas




-¿y vos, qué onda?
-¿yo? estoy solo
-¿solo en qué sentido?
-solo como que rompí todos los puentes

-¿y cómo es eso?
-fácil me alejé
de mis amigos por compromiso
de mis compañeros de trabajo
mis parientes ya no existen
los olvidé deshice todas
. . . . . . . . . . . . . . . . . las ficciones sociales
y me quedé solo
sin contenido
y si me preguntás mi nombre, ya olvidé ese puente

-¿y qué hacés acá, en el boliche?
-soy la prueba de que existe la persona palabra vacía
sin ningún puto contenido
y sin deseo alguno de contagiárselo
y sin posibilidades ya
. . . . . . . . . . . . . . . de contener nada

te da un poco de miedo esto, ¿no?






08.03.2008

29 agosto 2008

caniles

el dinero es la cura de la espera
el dinero es la cura del trabajo
el dinero es la cura de la pérdida
pero quién pasea a quién

25 agosto 2008

17 agosto 2008

perro lisérgico



diseño: luigi.

25 julio 2008

Traspié entre dos estrellas



Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera
tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus palabras.

Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.

Ay de tanto! Ay de tan poco! Ay de ellas!
Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!

Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y la señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!

Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!

Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!

Amado sea aquel que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, por orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!

Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora.

Ay de tanto! Ay de tan poco! Ay de ellos!




César Vallejo, "Traspié entre dos estrellas"
en Poemas Humanos (1938).

22 julio 2008

"la playa en invierno"

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . a judas, el único perro que quise





huyen de mí los pensamientos
comos los perros que controlan la ciudad

atacado por el viento, llego
a la playa en invierno:

caminar por la arena
caminar por la arena
caminar por la arena

la vida moderna es un problema de posesión
hay que romper con la propiedad

los árboles me enseñaron:

somos hogar de pájaros
ellos tienen un ritmo particular
para comunicarse
y cada uno respeta
el momento que le corresponde /

los árboles me enseñaron:

el hombre busca excusas para habitar la tierra
el hombre busca formas de distribuir la tierra
nosotros simplemente crecemos
y habitamos en ella /

caminar por la arena
caminar por la arena
caminar por la arena,

la tierra que no puede dividirse
la tierra donde nada crece

el bajamar rompe los límites
huyen de mí los pensamientos

como los perros que sufren la ciudad

los árboles me enseñaron
a vaciarme de mí:
lo que ellos hacen
al desprenderse de toda la corteza.

yo,
amante de las alturas,
solamente soy
una bolsa de carne

desamparada

que por fin pudo
mirar al sol directo
y en un viaje de ácido
pudo ver el hueco blanco
y tener que afrontar que detrás del hueco

no hay nada.

hacer ciudades en la Antártida
no tiene sentido

somos una máquina de hacer añicos
cosas que ni sabemos que existen

un día vendrá el hueco del sol
para absorvernos como un desagüe

y los culpables señalarán a los inocentes
y los inocentes gritarán, señalando a los culpables:

"soy una bolsa de carne
¿por qué me llevan?
¿a dónde me llevan?"

y el hueco:


"a la locura,
a la locura de los que creen en la locura
y construyen ciudades en la Antártida".









post-scriptum:

caminar por la arena
caminar por la arena
caminar por la arena,

como los perros que hacen el amor con la playa.

30 junio 2008

búho sin un ratón

si sos blanco y alegre
besa mi chanchito de ahorro.
si sos negro, oscuro, macabro,
deseá mi mercedes.

y la baba de un muerto
sirve al hacer acuarelas.
cada piedra que duele
el alma construye paredes.

oh, no hay búho sin un ratón
ni sin su instinto.
oh, no hay búho sin un ratón
ni sin computadora.

y me encuentro con unos más
por lo menos unos seis
y te acerco por detrás
porque es fácil sin la ley
me compré todo sin pagar

me compré hasta el almacén
hoy me llevo lo que será mío
y me encuentro con unos más
(y me encuentro con unos más)

oh...

la pelea de lo ancho a lo estrecho
es todo terreno,
lo que piensa el tonto
es más de lo que uno se teme.

ya se dice el violín
es el rifle del terrateniente
y el siropo o el justo
el hielo que congela la mente.



Dick 'el Demasiado', "Búho sin un ratón".
Álbum: Al perdido ganado (2005).

23 junio 2008

01 junio 2008

es pura pose

es pura pose
espuma
doce

copitas de champán
con vistas
a la catedral

han

dejado la butaca
inacabada
para que nos espere

el show
debe esperar
pura goce

la muchacha vajilla
danza
sobre el tablado

ballet pura espuma
blanca cuña
menguante

guardapolvos guardaluna
lisístrata
polvo de uña

los filos de su seda
hacen de ella
doce

bailarinas silueta
alicate
las recorta

clac

del figura-fondo
puro goce
telón plástico

cae

los disruptivos vuelven a su puro puesto
completan las butacas

20 mayo 2008

"diseño y armado de vidrieras"

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . a julieta



algunos asisten al festín
son cerdo
manzana en la boca

otros
somos fakires
dormimos en el clavo del aire
cama electromagnética
qué bonito el campo

vos
sos un clímax de gelatina de plata
junto al fuego

una fotografía de los colores que no pueden ser capturados

lo más lejano (que vi) a esta sociedad

14 mayo 2008

Nomadología

Huir es producir lo real
aunque triste como todas las cosas estatales.
La experiencia está en trance de desaparecer:
cada mañana se nos informa sobre las novedades de toda la Tierra
sólo al precio de la represión de la pulsión.

¡Sed rápidos, incluso sin moveros!
Cristo es quien ha inventado el rostro:
la "vivisección de los heridos", el "Circo".

La idea de un mundo que niega la paz.

La ciencia de la comida no progresa sino gracias al ayuno,
de la misma manera que la música es extrañamente silenciosa.
Es imposible acabar con las hormigas,
el aspecto de la muerte tiene que haberse modificado.

"¡Construirás frases gramaticalmente correctas!"

El justo es el vocero de las criaturas:
"La noche no es lo bastante nocturna...".

Estamos cansados del árbol
hasta el abismo de lo inanimado.
"Fin de mes, fin de mes".
Ya no somos nosotros mismos.

Cómo volvernos el nómada de nuestra propia lengua.

Ser el único traidor y traicionar a todos -Aguirre o la cólera de Dios-;
romper incluso nuestro amor para devenir por fin capaz de amar.

El cero inglés siempre está en el medio,
poderes puramente egoístas de la conciencia europea
(el fascismo seguía con otro nombre,
su poder consistía en existir entre ellos)

Una experiencia era desplazada por una definición de diccionario



El instante del autoolvido

Afirmo que hay continuidad entre la materia y la imaginación,
todo lo cual junto forma un simulacro de Oriente.

Los refranes, podría decirse, son escombros.








el texto fue armado con citas descontextualizadas de Julia Kristeva, Walter Benjamin, Gilles Deleuze (con Parnet y con Guatari), Pier Paolo Pasolini, Theodor Adorno, Roger Callois, Edward Said, Jean-Paul Sartre. La puntuación interna de cada frase es textual; la puntuación externa, agregado mío. Para más información, cliquee en el siguiente link.

02 mayo 2008

"baobab, whisky y sus flores"

reírse hasta deshacer las ideas
alejarnos en un sentido.
alejarnos en el otro: el problema de quedarnos callados

la risa,
placer sin lenguaje

el silencio oscuro la pócima de mi cuerpo
me bebí

estamos tan lejos de las palabras
y al quedarnos callados de imagen
miedo a que se deshaga todo

¡cuerpo tuyo!

sólo algo que me recorre
prueba mi existencia

: es el baile oscuro
: es la danza

: el "problema" de quedarnos callados

el silencio de estar quietos
leíste

sos otra cosa
mi cuerpo por dentro no tiene esqueleto

el esqueleto es la máscara que se ve
desde fuera

baobab
de la anarquía
crecés hacia abajo
te hundís en la pecera
de mi pócima que repta sin palabras

fuente engullida
cristo de pan
el hambre aniquila al insecto
de su propia avaricia
el fruto, tus ojos
imán a dos pasos

nos acercamos y tan sólo eso
alcanza
entrometida
alenguaje a dos pasos
correo sin lengua
mi pócima erección sin músculos


asciende


fluido savia
te engulle y cómplice
movés tus ojos
tu escote escolta
abanderado brillo
desisto,

tus manos en los bolsillos
adentro mío
me izo
bandera del whisky
se aleja el fantasma de la vida

nos deja solos

30 abril 2008

19 abril 2008

Sacco e Vanzetti

HERE'S TO YOU
(Lyrics by Joan Baez, Music by Ennio Morricone)

Here's to you, Nicola and Bart
Rest forever here in our hearts
The last and final moment is yours
That agony is your triumph

© 1971, 1978 Edizioni Musicali RCA, S.p.A. (ASCAP)

18 abril 2008

"pixel hoguera piramidal"

el pixel domina tu vida
das tu cuerpo
por una imagen
el pixel
tu cara grasienta
das tu cuerpo
por una imagen: desinterés
me gustan tus caderas,
tu vestido
tu cara chilena
el pixel es indistinto
me lastimé el brazo
con las paredes
de tu boliche
y no sangra
y no sangra
me gustan tus piernas
la luz el pixel lo
simplifica todo
estoy en esta imagen
pero sin pixel
¿qué soy acaso
sin mis ideas?
¿qué soy
sin pensamiento?
tu cara grasienta
hermosa el pixel
domina tu pira
tu cuerpo entallada a esto
esto es un
experimento
con mi cuerpo
la imagen no tiene nada
que ver
esto es mi cuerpo
domina tu vida
ingresa en el pixel
del infinito cuerpo
hallalo
hallalo
golpeó con todas tus paredes
y no sangra
y no sangra
evita ser carne
evita ser cuerpo
evita tu cara
evita tu centro
evita el pixel de tu vestido
y domina tu cara
silencio
tu cara consumición gratis
tu cara grasienta
chilena
y hermosa
donde perdí
mi experimento
paredes de tu silencio
detrás



                                     ajena



detrás de todo
armá una cama con cajas
de cartón y dormí
en ella
terriblemente
te han mentido toda tu vida
las sábanas, pixel
de la comodidad
costumbre
aquel ventanal
ladrillos de suelo vidrio
dejan pasar la luna
hasta la línea exacta
donde no somos distintos puedo
sentirte mía.







10 abril 2008

Moscow Metro




imágenes del subte de moscú:


auspicia este espacio CTOK,
tiendas de ropa en toda Rusia

09 abril 2008

ella quiere que los saque




"algo se fue de vacaciones"

"caracol cocinero"


"el garfio" ó "todas para mí"

07 abril 2008

L'écume des jours

25


-¿Por qué miran con tanto desdén? -preguntó Chloé. Al fin y al cabo, trabajar no es para tanto.
-Se les ha inculcado la idea de que trabajar es algo bueno -dijo Colin. En general, se considera así. Pero, de hecho, no hay nadie que lo piense. Se hace por costumbre y para no pensar en ello precisamente.
-De todas maneras, es una tontería hacer un trabajo que podrían hacer máquinas.
-Pero las máquinas habría que construirlas -dijo Colin. ¿Y quién va a hacerlo?
-¡Bueno, por supuesto! -dijo Chloé. Para hacer un huevo, hace falta una gallina, y una vez que se tiene la gallina se pueden tener montones de huevos. Así que vale más empezar por la gallina.
-Habría que saber quién impide fabricar las máquinas -dijo Colin. Lo que falta, por lo visto, es tiempo. La gente pierde el tiempo en vivir y entonces ya no le queda tiempo para trabajar.
-¿No será más bien lo contrario? -dijo Chloé.
-No -dijo Colin. Si tuvieran tiempo para construir máquinas, luego ya no tendrían necesidad de hacer nada. Lo que yo quiero decir es que la gente trabaja para vivir en lugar de trabajar para hacer máquinas que les permitan vivir sin trabajar.
-El asunto es complicado -consideró Chloé.

[...]








Boris Vian, La espuma de los días (1947).

25 marzo 2008

más fe que Mahoma

todos creen en la información,
todos aman la información,
la intercambian como adictos a todo dato que puedan acumular,

sin embargo,


nadie lee cosas que superen los 5 renglones, porque sienten estar perdiendo el tiempo.

ahora bien,
incluiré en este post

todas las letras del álbum El porqué de mis peinados (1997), de Sr. Chinarro.

léalas quien quiera,
ellas

lamentablemente

son poesía.




"A la luz de dos velas"

Vista la escena, rompe un plato.
Sin zapato la vedette al lavadero va.
Por las colillas que hoy su primo,
el Fogonero de Sevilla, apagará.

En carrozas de la capital,
en cepillos de la catedral,
sin más fines, sin pestañear siquiera,
ve las llamas, cama media, cama entera.

Puesta la cena, rompe a llorar,
le resbala la vajilla, confesará.

Te sobran parientes, descenderás
a la bodega de enfrente para soplar.
En las cenizas los signos del más popular
de los cuentos contenidos.

Fiesta y verbena, rompe un plato,
demostraste que sabías disparar.
Da la damisela, sin tus cuartos,
media la luz de dos velas, te vas a enterar.

Haz el primo como hacen los demás.
Di "te quiero", zarpa la ciudad.
Di "te adoro", que la llevas a los toros,
de escopeta, de la Fiesta, la cuadrilla.

Silba la moza como el afilador,
con el pito, con la espada, en el aparador.

Y ahí te tienes enfrente, y a charlar.
Y cuentas a la gente, qué novedad.
Mirando las ventanas

se quema el colchón, Capitán Cavernícola.


"Tu casa o la mía"

Suyas la tabla y la vela, deportividad.
Con las barbas en la espuma rendida a tus pies.
Dos soles se iban a pique.
De espaldas al bar roto está el reloj de arena.

Agua viva en el lavabo.
Déjame ver en el cuarto de tus padres
la hora que dan los sabios comentaristas
del carrusel, ahora que somos vecinos.

No tienes ni idea del viento que soplaba,
miraba y él iba contigo.
Ni te figuras cuántas copas ganaba,
miraba y miraba mi ombligo.

(Ritmo... ¡ritmo de la noche!
Ritmo ... ¡ritmo de la noche!)

Tu cama es un remolino, tú pones la sal,
tú que miras por la espalda y le ves llegar,
como estatua del trabajo,
y silbas disimulando.

Compartimos el trastero.
Los tres vamos al bar y charlamos en un rato,
mejor ni contar, tú sí ganas revoltosa,
tú sí ganas revoltosa.

No tienes ni idea del viento que soplaba,
hoy río revuelto contigo.
Voy a pescar

hoy que estamos casi listos,
hoy río revuelto contigo, contigo...


"Miramos en la caja"

Eras mi tapón de alberca, mousse con chocolate,
cobra el libro y monta un pollo, cóbrate, el Imperio Cobra.
Almidonada en tu uniforme azul, hipercajera,
lista como el hambre, llevas en las medias tu carrera.

Es tu director el mismo director de las naciones,
todas reunidas y a jugar con nuestra cola.
Éste es tu chorro del oro, ésta es la hilera, supercajera.
El toro por la cola, ésta es la oferta, hipercajera.

Eras tú la compañera en el rincón, sólo una clase.
¿Qué has hecho con los libros?
¿Qué sé yo?
Sí, es la botella.

La diosa de la caja, el genio del tapón tras la chaqueta.
Mereces un ascenso y las tres potencias, supercajera.


"Estrenos TV"

Santiguado quedas, querido inocente.
Cual los patos meneabas tu colita, cual,
en enaguas, ay, ¡qué tripa más fresquita!
Unos y otros desde el agua te decían...

"Ve y prende la tele, no tomes apuntes,
aprende del prenda que suelta las riendas y,
sin caballo, ríe desbocado,
y sin palabras se queda a su lado.
Ahogadillas en sus ojos claros."

Un castigo, todos salen de su curso.
Un diluvio, hay una cesta, aúlla en la orilla.

"No soples ya, loba,
mirilla en la puerta,
mirilla en el rifle."

Hoy los colonos descubrieron tierra,
la infantería y su desembarco.
Una boca en la cara de piedra y la mano,
ella amamanta, ella mama, ella amamanta, ella mama,
Verdad como puños.


"Diario de Pitágoras"

Unas cervezas, dos en el tren,
tres en el coche, mira qué bien.
Decimos adiós a los guardias civiles
que nos vigilan al salir de las ventas.

¡Y yo sin teoremas!
¡Y yo sin teoremas!

Alegres vosotros, torpe es el revisor,
un beso en el túnel, un lecho en el vagón.
Una llamada y nuestra será la grúa,
soy piloto de pruebas, el que se atraviesa.

¡Y yo sin teoremas!
¡Y yo sin teoremas!

Es muy sencillo,
hoy es ella y tú, un chiquillo.
Atardeciendo,
de contento colorado.
El charco es nuestro y nos cruzamos, salados,
del Mar Rojo nos pescaron.


Una se cita, dos será él,
tres en el coche, en el paso a nivel.
Un rato llorando, es el túnel de lavado,
sin una familia, con una noche al raso.

¡Y yo sin teoremas!
¡Y yo sin teoremas!

Cosan trajes de novia, pillaré al guardagujas.
Poned las señales donde se os ocurra.
Asustamos con gritos a los cuervos que anidan
en los postes de teléfono que los años tiran.

¡Y yo sin teoremas!
¡Y yo sin teoremas!

Es muy sencillo,
hoy es ella y tú, un chiquillo.
Atardeciendo, de contento colorado.
El charco es nuestro y nos cruzamos,
salados,
del Mar Rojo nos pescaron.


"Ouija"

Tú pones el vaso. Repasamos las preguntas.
Se hará notar quien quiera hacer las trampas.
Has dejado el chaleco con los ases en la manga.
A dos manos, la partida acaba en tablas.

En el trampolín de la piscina, desde el mes de junio abandonada,
tu cuello es el espejo de las hadas.
¿Qué miras arriba? Ese es tu índice en el borde.
Quince brujas saltan por los aires.

A mí no me convences, ésa era la escalera, éste el campamento.
Arrastra la madrastra su lengua de fuego.

Es la cama de loza, en la azotea está el portero.
Es la leche el ritmo, son los datos.
Chispa en la almohada, es tu prenda electrostática.
Riza el rizo el sol, experimenta.

Y para muestra, en tu pelo se enredan las macetas, se espantan las sombras.
Da risa esa bruja que lava y que flota.


"Quiromántico"

Éste es tu teléfono en mi mano, en la de él,
quiromántico,
va la tuya, y dejará una raya, haz de las suyas,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico.

Este es su teléfono, poco más sé leer,
quiromántico,
corre, ve y dile que me enseñe la cartilla y piérdete,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico.

Muérete, la línea llega a la muñeca,
quiromántico.
Hace frío, y con una pluma roja le sonrío,
y te apunto desde la fila de atrás

(quiromántico).

Tengo goma y borra como "las manitas",
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico.


"Chauferette"

A veces subes, a veces yo
me sujeto para ver mejor
con el equipaje y entre las cuerdas,
ring-ring naranja de la línea nocturna.

Casi planeo un paseo a las dos,
serás aquella del balcón:
la ropa tendida, nadie en la parada,
la Ronda de los Capuccinos.

Aviso al jefe, falla la voz.
Tú, luna, y tu mirada boba.
Falla mi vista, fallera mayor.
¡Ese mono de trabajo a la hoguera!

Hablo con el chauffeur,
está prohibido,
"me falta una pieza",
va y toma una curva.

¡Me la regala y vuelo sin motor!


A tontas piso, a locas estorbo,
me quita el billete aquel que lleva el traje.
Salgo despedido, todos van pitando,
él juega en casa y cree que va ganando.

Aviso al jefe, falla la voz,
Tú, luna, y tu mirada boba.
Falla mi vista, fallera mayor.
¡Ese mono de trabajo era un pájaro!

Cuando yo me subo
te quedas abajo,
cuando no te montas,
me desmonto solo.

No es tu película.
¿Quién lleva el taller?


"Carretera y manta"

Niña, no te sulfures,
haz las palmas con la regla.
Cuando quise ser maestro,
abuelo dejó una nota:

"¡Tonto el que lo lea! ¡Tonto el que lo lea!"

Niña, no te sulfures,
el tablao está hecho polvo,
los tacones torcidos.

¡Ay, la cuarta pregunta! ¡Tonto el que la lea!

Niña, no te sulfures,
baila como las gitanas,
con el pan bajo el brazo
y un gran vaso de leche
mala en cada tableta.

Esas que tú te tomas como si fueran uvas,
fabulosas las zorras,
fábulas que desconozco.

¡Tonto el que las lea!

Toma carretera y manta,
anda, ve y coge la puerta,
como la mujer del chiste,
con el manojo de llaves
y el afilador.


"El libro gordo de peut-être"

De luz y color,
cuando el comerciante toma más de dos
y convence al batallón.

Es el cobrador,
trae la letra, es tiempo de descuento,
muestra el libro de los tuertos.

De luz y color,
cuando el buen tratante se abrocha la bata
tras la noria de las ratas.

Es el rey del rótulo
y en lo más alto toma de la copa,
campeón en el rodeo.

De luz y color
los reyes del recreo,
la tómbola del profesor borracho.

Doblas el papel
por las pajaritas
que comen de su mano y multiplícanse.

De luz y color
éste sí que sabe, mira,
es su maleta con todas las papeletas.

Casi sin pasar
nos sortea el muy pájaro y su lindo bombo
apostado en esta apuesta.

Llama la atención
y atiendo allí clavado
Cariño, son las cosas de las bolas.

De luz y color,
el tribunal del patio,
la procesión de latas y bocatas.

De luz y color,
de tanta ya no veo
ni el libro abierto y blanco del sorteo.

De luz y color,
de luz y color,
de luz y color...


"El tío de la cabra"

En el final, mi pala será la que abra, en el final.
Ayer dimos mi palabra, tú estás como una cabra
comiendo de aquí, buscando la raíz.

Tira los tiestos del balcón
a las vírgenes sin cirios, ton ni son.

Mira dónde van los tiros,
a cubierto, pies de barro,
y tinto de cartón, de pan estamos hartos.

Iba sobre el pastor, como una cabra.
Iba sobre el pastor, más fe que Mahoma, que Mahoma.


En el final, la tarta se mancha de cera si tardo en soplar.
Escucha, camarera, eres cortando la primera,
sírveme de más, sírveme de más.

Nos bastará para tomar unos palmitos de tierra
y allí ocultar la bandera clavada, al pobre, el heredero,
el quiero un poco más, tú te quieres más, ¡qué quieres!

Iba sobre el pastor, como una cabra.
Iba sobre el pastor, más fe que Mahoma.





Antonio Luque

23 marzo 2008

viva 16.03.2008

viva
LA REVISTA
DE CLARÍN



últimas noticias del amor
una investigación de
REVISTA TIME
y VIVA



Por ese palpitar

¿Por qué flirteamos? ¿Qué ocurre en el cerebro cuando nos morimos de amor? ¿Los gays aman de otra manera? Las respuestas de la ciencia sobre el misterio más antiguo y un test para saber si usted está enamorado.

13 marzo 2008

12 marzo 2008

piedra y camino

del cerro vengo bajando
camino y piedra
llevo enredada en el alma, viday
una tristeza

me acusas de no quererte
no, no digas eso
tal vez no comprendas nunca, viday
por qué me alejo

es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, viday:
soy peregrino

por más que la dicha busco
vivo penando
y cuando debo quedarme, viday
me voy andando

a veces soy como el río
llego cantando
y sin que nadie lo sepa, viday
me voy llorando

es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, viday:
soy peregrino



Atahualpa Yupanqui

24 febrero 2008

nude

radiohead - in rainbows - lyrics
(pequeño caza-googleadores)

don´t gen any big ideas
they´re not gonna happen
you paint yourself white
and fill up with noise
but there´ll be
something missing

now that you´ve found it it´s gone
now that you feel it you don´t
you´ve gone off the rails

so don´t get any big ideas
they´re not gonna happen
you´ll go to hell
for what your dirty mind is thinking.



Thom Yorke

22 febrero 2008

"bristol"

la enfermedad y la muerte
son excusas, tan sólo, racionales
de momentos en que los hombres
se acaban.

20 febrero 2008

cuando trabajaba en la librería...

a) había un montón de clientes que no sabían ni el título, ni el autor, ni la editorial, ni el género, ni el precio del libro que buscaban, pero sabían que "trataba de un... periodista perdido en... creo que El Cairo, que se... se trataba de... ¿no lo ubicás? salió hace poco".

b) había un montón de clientes que querían "algo para la playa" o "algo ligero, para leer en el verano, que no me haga pensar mucho".

c) había un montón de clientes que venían de leer "algo de Marai" y si les recomendabas algún autor que no estuviese en la mesa de Editorial Salamandra, les daba miedo y pedían que les recomendaras otra novela de Marai.

d) había un montón de clientes que iban solamente a ver la mesa de la promoción 2x1 de Club La Nación (adornada con libros que valían entre 35 y 50 pesos pero que eran una terrible basura, novelas románticas que no le llegaban ni a los talones a Maitena) para ver qué 2 libros podían llevarse sin tener que llevarse algo exageradamente malo, en vez de por el mismo precio, tal vez llevarse 2 libros BUENOS pero teniendo que pagar los 2.

e) había un montón de clientes que no sabían que estaban en una librería, y pedían cosas ridículas como juegos de mesa (había unos pocos juegos de mesa, pero ellos querían "OTROS"), mapas antiguos, ¡tarjetas de teléfono!, ¡¡calculadoras!!, ¡¡¡¡¡¡entradas para recitales!!!!!!, ¡¡¡¡¡¡¡¡un cajero automático!!!!!!!!



f) había muy pero muy pocos clientes, que iban a buscar UN libro, y sabían exactamente cuál era el libro que buscaban.

08 febrero 2008

La decoración

Una nube de humo negro cubre mi paisaje.
Hay chimeneas de hace más de un siglo, más de dos.
Están en el paseo de poniente.
Los más ágiles pintaron tonterías escalando por amor.

Ahí está: la decoración,
en cualquier rincón,
entre nubes de humo negro y de ruidos,
como un cromo* que tuviese repetido.

He ahí la plaza de los toros,
más hermosa cuando está vacía,
esa feria ya pasó.
Cerca está el Palacio de Justicia,
antes era un gran hotel,
los criminales cambian pronto su versión.

Ahí está: la decoración,
en cualquier rincón,
entre nubes de humo negro y de ruidos,
como un cromo que tuviese repetido.

Como Frankenstein voy caminando
cuesta abajo hacia la casa,
mientras los turistas desde el autobús
miran y no salen de su asombro.
Dime, niña, tú qué miras,
dime cuándo diablo sales tú.

Y detrás la vegetación,
pierdo la visión
entre nubes de humo negro y de ruidos
como un cromo

que tuviese repetido.


Sr. Chinarro, "La decoración".
Álbum: El mundo según (2006).

*cromo: versión española de "figurita" también aplicable a "calcomanía".

06 febrero 2008

Van Gogh, el suicidado por la sociedad

Exclusivamente pintor, van Gogh, y nada más,
nada de filosofía, de mística, de rito, de psicurgia ni de liturgia,
nada de historia, de literatura ni de poesía,
sus girasoles de oro broncíneo están pintados; están pintados como girasoles y nada más, pero para comprender ahora un girasol al natural es obligado pasar por van Gogh, lo mismo que para comprender una tormenta natural,
un cielo tormentoso,
una llanura natural,
ya no podemos dejar de pasar por van Gogh.



Antonín Artaud, Van Gogh: el suicidado por la sociedad (1947).

23 enero 2008

"Queen Greatest Hits"

FAZ A: 30:51

Rapsodia bohemia
Otro muerde el polvo
Amor de mi vida
Chicas gorditas
Carrera de bicicletas
Eres mi mejor amigo
No me pares ahora
Sálvame


FAZ B: 30:10

Cosita loca llamada amor
Alguien a quien amar
Ahora estoy aquí
Buen amante pasado de moda
Juega
Reina asesina
Flash
Nosotros te conmoveremos
Somos los campeones

11 enero 2008

enero: primeras invenciones

felisberto hernández existe.

07 enero 2008

música para ballenas (II)

si se cae un avión de pasajeros
en la nocturnabilidad apacible de mi barrio
como se recibe un hachazo gigante
caido desde el cielo

dejaría las casas hechas cenizas
a mi lado
al final de un portentoso hoyo quemando
en la hondadura de la tierra
como una hoguera piramidal

¡qué desgracia!
sé que no quedaría nada de lo que habría
en los bolsillos de los que viajan en primera clase

¡qué lástima!

ni los que caen en aviones a pique
interrumpiendo mi atención onanista en la noche
con un desastre

me pueden ayudar con mis gastos mensuales.


(M. Minner. fragmento de Música para ballenas, Ugly Records, 2001)

una vuelta de tuerca

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el mal


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los campesinos

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