"prólogo a un juego de naipes"

se nos reparte el mundo
y nuestras inteligencias emocionales.

una energía del azar

divide el pan de la persona
en los últimos,
nosotros,

representantes de la acción pura.


afuera,
juegan a la casita robada

y se reparten tajadas de obra,

cuando en nuestra propia mesa
vemos día a día
una maqueta de lo que pasa

sin hacer nada.


es nuestra miseria
el tener que luchar
donde otros mueren.

allí, epopeya,
se encuentra la fruta de la vida;

allí, la risa.









febrero de 2009

"bellum omnium contra omnes"

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . a f. w. nietzsche



el triángulo y el ojo han muerto.

por favor, dejar de usar
la palabra "mundo"

porque ahí, en esa moneda,
se rompen los amuletos.

nuestro lenguaje de negocios

nos trae la paz
pero ya no quiero llorar más

ceramica rota.

estoy aquí parado,
en esta cama-océano ártico

y los villancicos de otras generaciones
se acercan como vampiros
de la fruta.

ya te expliqué
por qué violeta:

hoy nos toca la transformación,
teñir con un manto omnímodo

este desarmadero de lo falso.

dentro,
hay cajas de coleccionistas,
asambleas de lo necesario,
un serpentario de visiones
y una puerta que no cierra.

-toc-toc
-¿quién es?
-es el visitante de piernas

y alguien dejó abierta
esta batalla de todo contra todo.

"las nubes una hora"

le enseñamos la propiedad
a los perros
a cambio de ladridos.


declaro
por este medio
que la razón ha
finiquitado.


al final, los indios
tenían razón

la cámara de fotos
les ha robado el alma.


no estamos preparados
para mirar
una hora las nubes.

y por eso
cuando lo hacemos
nos volvemos invisibles
para la sociedad
que antes sabía mirarnos.


hay que dar el cuerpo
a la empresa para la cual
no estamos hechos.


se descubren así
los cangrejos de esta playa.

"el número seis"

se deshace
la mujer dada vuelta

la espera
es la espera de la espera

inocuos
pueden ser los pensamientos

y dejar por fin
de tener que tener implicaciones

se deshace
el virus de lo aparente

la plástica metafísica
de hacer yoga

"antes
las cosas eran distintas"

pero las cosas, señora,
no tienen momento

las cosas nunca están quietas
y por lo tanto

no son
ni eran

usted es...
ese es el problema

y se deshace
la angustia de no tener paz

de nunca llegar
a una playa vacía

siempre estacionamiento
de una emboscada de sociedad

un callejón
rodeado de bestias:

las costumbres, la ética,
los pensamientos,

la colmena
deshace al hombre

que quiere ser abeja
para por lo menos

sentirse atrapado
con un sentido

sin momento
de 'soy' o 'era'




hexagonal
es el recipiente

de lo cabal:
abandonarnos.






goyeneche
28.11.2008