"Fragmentos divagados" (Víctor Zárate)

Latifundio latida, amorfeada legendaria y sanguinaria,
cultivismos amorosos. La forma de tu poder maditerráneo y
extraplanetario me enamora de tus pasos,

por pasos. . .

Presiento pensar en ti despacio, y llegar a tu espacio,
para conquistarte por
. . . . . . . . . . . . . . . . . . décadas y
mucho más y más. . .

Del primitivo aficionado analista que no resiste de este estallido

escraficionante

ascenso mirar. . .

Cito tu voz "No deberíamos hacer lo que queramos en eso
del hábito y ámbito.
Que supuse trepar una vértebra edificada y ejercer
mi salvajismo.
Pensé ser un hombre superávit, pensé en ti, creadora
de visiones detallistas clandestinas".

Siempre quisiste lo que quisiste, pero te quise a ti, resististe
como la vida resiste.
Persistí mi existir sólo para seguir a esa
fumigadora de encantos intelectuales.
A aquella existencia que me impuso para seguirla a esa
grabada herencia

feminista. . .

Me gustaría habitar tu infame fugitiva galaxia cientificada,
antropología seguidora

biotista y abiotista,
en constelaciones franjeadas como huracanes arrasadores
de civilizaciones planetarias. . .

"SHE" (ella)
"AM" (tú)
"IS MY WORLD" (es mi mundo)
"MAETCH ET JIN MA' " (mas hice mi mundo)
"GUETAE JAIATEN CHEOQETAGUE' YE NACHAL TAGAEKPI":
(no sé de dónde provendrán mis espiritualidades. . .)
"JI DOHO' ":
(mi maldición. . .)
"TAGARE, PADRE, FATHER, PATER:
KAL TAHA' ":
(nuestro supremo impar)

"KA' LAHA' SO ALO JULKIHI' LEGUEMAAEK
EKO' IKONAIE YE NENAGA TARAEK":
Pero veo aquella mujer plastificambiante
que parece apoderarse de aquella cosmotintura.

Sin querer mi acefalía craneana
desdibuja tu corpus
y tu perfilosa caritalentosa gestar. . .
a ti y a mí. . . que fuimos conquistados
como eslabones conquistadores.


Víctor Zárate
en Shegaua jul ki'i (Reflejo del hombre),
Formosa: Ñasaindy Cartonera, 2010.

*fragmentos de texto en dialecto Qom (toba)
www.plastificambiantes.blogspot.com

"crítica al tag"

en esta época
decir "yo"
es bastante poco

A vergonha

eú
sou artista

uma vez
há muito tempo
construi um espelho enorme
enorme
colossal
gigantesco.

a minha obra
lhe pus de título,
de nome

“a vergonha”


mas um dia,
há menos muito do que a outra vez
minha obra me deu
vergonha

e irritado
envergonhado
totalmente pelado
brinquei contra ela

lhe dei todos os golpes que conhecia

a quebrei
ã minha obra
em um mil pedaço


essas um mil formigas
ficaram fracas
deitadas
no formigueiro cúbico do meu banheiro.




oh, casualidade!
eú, como artista,
conhecia un mil pessoas


(um mil torcedores da disecação,
da taxidermia,
dos insetos,
da morte e do arte,

um mil pessoas peculiares)


e nesses três anos
cada uma delas
cada uma um dia diferente
veio a visitar-me


todos perguntavam pelo espelho
quebrado
mas ninguém pelas minhas cicatrizes
ou pelo caminho de sangue


eu lhes respondia:
-não tem importancia
o quebrei há pouco tempo
o quebrei há muito tempo
o quebrei há quanto tempo

-mas se é bonito!

-se você quer, pode te levar
um pedaço,
mas só um
escolha bem...



hoje o banheiro está intato
impecável
sem uma sozinha farpa desse árbore
sem uma sozinha formiga
o formigueiro.

e hoje
posso dizer-lhes
-recem hoje posso dizer-lhes!-
a todos
e a cada um

o que é a vergonha
o que esse conceito significa:

“a vergonha”,

esse espelho próprio,
esse espelho quebrado
do qual
um não tem nem um pedaço.




"La vergüenza" de Goyeneche
Traducción al portugués de Nicolás Reichman

Muchas gracias

"pluma"

. . . . . . . . . . quienes sabemos qué cosa




en los pequeños detalles
vemos lo incómodo
de tener que soportar esta costumbre
de echar el sonido de nuestro meo
por un tubo lleno hasta la mitad




todos sabemos que estamos yendo
hacia una sociedad distinta,
una cultura nueva que socavará las crisis
energéticas de las ciudades
metafísicas de los hombres
e incluso cuyo alimento
la forma de combinar los elementos
nutritivos
y también sus formas de expresión
serán diferentes




sabemos que escribimos para ese
pueblo que vive en el futuro
pero por qué no somos
ese pueblo
por qué no estamos
en esa sociedad

simplemente quietos viajando




al parecer,
el futuro no es tan fácil




. . . . . . . . . . "quiénes sabemos qué cosa"




dormir de día
correr los horarios
bailar o pisotearse
los unos a los otros
en festejos que tienen que ser de alguien
para motivo tranquilizante
del destino de nuestros
movimientos




vivaraces ocurrencias
las de alguien preocupado
por el azar futuro del mundo,
donde alguien es
quien no vive ahora
ni pasado ni presente
para este fin


donde mundo
es igual fin

y fin igual mundo




alguien preocupado
hecho dique en esta ausencia
irresuelta pero sin miedo

alguien
irresuelto pero sin miedo
alguien que avanza
irresuelto pero sin miedo
alguien que avanza

Al clarear: (L. B. Gómez)

voy bajando,

sed
y orilla glauca
y clamor de tímpanos;

voy bajando América
armada,

miserable, violenta,
disociada;

voy
bajando contenedor:

de conquistas y generalitos
de uniformes y banderas

de fronteras y naciones

de niños soldados
de encapuchados

de militarismo y dominación;

voy dejándote
con tus berretines

empuñando aliento a pólvora
y noche insomne;

porque en esta orilla
apenas tibia

se alumbran otras cosas
donde decir:

que soy un hombre
que da la espalada a este contenedor,

que se niega a beber un trago más
de él,

que no siento estima por ningún
mineral

y que aborrezco vestir otra piel
que no sea la mía,
que no cargo munición ni bandera
ni ganas de matar,

que me siento seguro sin representación
que sólo quiero amar y ser amado

y trabajar con vista al sol;

y voy bajando
mientras clarea esta orilla

sin referencia cardinal

–¡el lenguaje respira!–

amanece

amanece un contenido,
un contenido mitológico

sobre esta tierra sin nombre
y sobre la tierra Americana,

porque ambas tierras son parte
del mismo hombre deprimente

de su arritmia espiritual,
la América que hiela el pecho
este bostezo escombro

echado en tierra anónima;

voy a narrarte todo
lo que vea acá

desde la orilla
hasta apedazar la noche Americana

y volar su sueño a lo más alto

a licuarlo.




L. B. Gómez,
Mitología del sueño americano (inédito)

Tierra de faraones (Uriel Nicolás)

No me basta la eternidad
Esa vieja amargada
Esa condesa de palabras perdidas

No me basta la eternidad
Ni en un solo cócktel contaminado

Una maldición en el vientre

No me basta la eternidad
Si de eso sólo quedan ruinas

Si toda conquista quiere ser
Mejor que la anterior

No me basta la eternidad
Si sólo en la ostentación
Está la explicación de una historia perdida

Es la eternidad una vieja parca cansada

La eternidad es; el hombre con la naturaleza
De la que se olvidan con el tiempo.

No me basta la eternidad si el silencio
Se hace mercancía
Y las ruinas de una civilización el gran capital,

La pantomima de lo que supo ser un reino,
Que heredero de un Dios
Se contaminó reino del hombre.

 
Nicolás Balceda
Egipto, 2010

XCI (Juan Gelman)

toda poesía es hostil al capitalismo
puede volverse seca y dura pero no
porque sea pobre sino
para no contribuir a la riqueza oficial

puede ser su manera de protestar de
volverse flaca ya que hay hambre
amarilla de sed y penosa
de puro dolor que hay puede ser que

en cambio abra los callejones del delirio y las bestias
canten atropellándose vivas de
furia de calor sin destino puede
ser que se niegue a sí misma como otra

manera de vencer a la muerte
así como se llora en los velorios
poetas de hoy
poetas de este tiempo

nos separaron de la grey no sé que será de nosotros
conservadores comunistas apolíticos cuando
suceda lo que sucederá pero
toda poesía es hostil al capitalismo

Juan Gelman, Cólera buey, 1964

poema enviado por el amigo Guido Ysnardez
saludos desde Lima, Perú

"pregunta el bandeirante"

. . . . . . . . . . . . . a virgilio primitivo



hay noticias
que no se pueden disimular
debido a vivir en sociedad,


el poeta se ocupa de lo ínfimo
y a veces salvar a un venado
es lo ínfimo



lo mismo los detalles de un cuadro:


dejar de lado lo
cuantitativo
es avanzar
algo ínfimo en el mundo,
pero mañana qué es ínfimo
y qué montones


mañana cuál es el centro del mundo,
lo ínfimo no tiene centro.






pregunta el bandeirante:


"¿hay noticias
que no se puedan disimular
debido a vivir en sociedad?,

¿el poeta se ocupa de lo ínfimo
y a veces salvar a un venado
es lo ínfimo


lo mismo los detalles de un cuadro?;

¿dejar de lado lo
cuantitativo
es avanzar
algo ínfimo en el mundo?,
¿pero mañana qué es ínfimo
y qué montones,

mañana cuál es el centro del mundo?
¿lo ínfimo no tiene centro?".

WAR

1. Andorra
01. Adrià González García

2. Argentina
02. Alberto Pantano
03. Carlos Barbarito
04. Ernesto Mallo
05. Graciela Jasiner
06. Héctor Berenguer
07. Luis Benitez
08. María Pugliese
09. Susana Szwarc
10. Goyeneche
11. Marina Cedro

3. Chile
12. Jorge Lagos Nilsson
13. Enrique de Santiago

4. Costa Rica
14. Álvaro Matta Guille
15. Marta Royo Costa

5. Cuba
16. Carlos M Luis

6. Ecuador
17. Gabriela Alemann
18. Natasha Salguero Ecuador
19. Edwin Madrid Ecuador

7. Francia
20. Francis Chenot
21. Jean Dif

8. Italy
22. Adolfo Pascone
23. Italo Zingoni
24. Francesco Cornelio
25. Francesco Negri
26. Cinzia Dini I
27. Massimo Decrescenzo

9. Mexico
28. Mario Alonso Lopez Navarro
29. Naief Yehya
30. Yuri Herrera
31. Mauricio Montiel Figueiras
32. Ozam Yehya
33. Jeannette L. Clariond

10. Noruega
34. Cia Rinne

11. Pakistan
35. Farnoosh Moshiri

12. Peru
36. Rosella Dipaolo

13. Spain
37. Cristina Monteoliva
38. David Porcel Bueno
39. Luis Paniagua
40. Magda Bosch
41. Ramón Dachs
42. Ramona Llach

14. Suecia
43. Ulf Karl Olov Nilsson

15. Uruguay
44. Clemente Padin
45. Mariela Nigro
46. Gustavo Wojciechowski
47. Martín Barea
48. Fernando Foglino

16. Venezuela
49. Teodulo Lopez Melendez

"piden derecho"

en recipientes de carne

que ya no piden derecho

¿sabés cómo se cura la ceguera?

mirando para adelante

. . . . . . . . . . . . piden silencio

. . . . . . . . . . . . las baldosas

. . . . . . . . . . . . para que por favor

. . . . . . . . . . . . nos concentremos       [fine]

¿sabés cómo se escribe el cuidado?

no, no sabés

. . . . . . . . . . . . hay una carta a alguien

. . . . . . . . . . . . en el pedestal

. . . . . . . . . . . . donde coloco los ojos

hay una cuenta

. . . . . . . . . . . . corriente que me lleva

¿sabés cómo se mira al culpable?

mirando su último punto

. . . . él

. . .  . . . . . . se acerca

. . .  . . . . . . y me roba

. . . . .. . . . . un par de herramientas

. . .  . . . . . . de todas las que tengo

. .. . . . . . . . se me acerca

. .  . . . . . . . sin ningún arma

. . . .. . . . . . más que

. . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . el discurso

. . . .  . . . . . y me roba

perder las cosas que guardan un valor

no es una señal sobre las cosas

es una señal sobre las personas

ser robados

nos enseña que

un hombre criado en la calle

a destemplanza

a incomodidad

a hambre

a intemperie

a incriminación

y discriminación

puede ser más agudo

que un hombre criado en la estatua

a memoria

a historia

a destajo

a sumatoria

todos los días

y todo en horario

. . . . . . . . . . . . enfrentemos un reloj con su dueño

. . . . . . . . . . . . a ver quién le roba a quién

el primer barco que llegó con un cargamento de negros

a esta tierra

durante el viaje fue destiñendo de a poco las personas, 

los idiomas y la cultura

hasta llegar acá

donde sólo desembarcó el trabajo          [da capo al fine]

piden derecho

en recipientes de carne

que ya no piden derecho

¿sabés cómo se cura la ceguera?

mirando para adelante

. . . . . . . . . . . . piden silencio

. . . . . . . . . . . . las baldosas

. . . . . . . . . . . . para que por favor

. . . . . . . . . . . . nos concentremos

"biografía de un bandeirante"

comienza por arrojar
todos mis poemas al agua




algo en ellos cambia...



el escudo fue el primer
anticonceptivo de la historia



dice jesús
en gigantografía:
"yo tengo el milagro
que necesitás"


así como un abogado
festeja radiante
la cláusula de un contrato
que redactó él mismo.



ni su soporte
ni su contenedor
ni su sostén


el papel es
su sistema digestivo.



nadie nada nunca o todo todo el tiempo



el mito de la caverna
es tener garganta y cuerdas


después de un acto
de homenaje
a rodolfo walsh


alguien arenga
para cantar
una marcha muy conocida
que vitorea a un militar




después de un acto
de homenaje
el argentino promedio propone un acto
de contradicción.




otro me regala
una biografía de un esclavo


sentado en este viaje
voy a probar
cuánto me esclaviza esta historia,


si puede mantenerme en vilo
hasta el final
o si yo mismo abuelo
la literatura in medias res.



todos aprendieron
a hacer bandera de sus éxitos
y a ocultar el trapo sucio
de cada fracaso



el monopolio está
en estar lo más cerca posible


incluso, algunos monopolios
ya no hacen más nada.



ser poeta
es ser un bandeirante

uno espera que lo que ve
lo vea el ojo del mundo




mi bandera y su bandera
le dan vida a la soberbia.










marzo 2010

"sexo anal en mendoza"

hay cosas que no ameritan
ser comentadas:


un hombre comiendo,
un hombre durmiendo,
un hombre muriendo,


"quien llena su espacio
y colma su tiempo".



la duda de la materia
es nuestro puente
. . . . . . . . . . . . a golpearla

venimos pensando y
caminando en


pensar un final para la historia
repleta
. . . . . . de pensar un final.



la teoría del idiota es mucho mejor
que pedir


. . . . . . la carta.



venimos (pensando y)
caminando


. . . . . . golpeando este menú


y a decir verdad
te voy a hablar de uno
de los placeres más profundos

(por lo tanto prohibido)


en este mundo
si no estás preparada
o fallás en el acuerdo

de arremangarse la histeria

mejor no nos toquemos.



o sea,

entre el sexto sentido y esto otro
que te propongo


no queda casi nada
además de los juegos de los monos.



. . . . . . ¡uy, boluda!
. . . . . . ¡mirá cómo se mueven las baldosas!


. . . . . . ¡son como un marcito!



fin me deshago

de la fuente de mensajes
de la máquina tragamonedas

. . . me deshago
del escote de tener una obligación

pues fin
te construí yo mismo,
mundo loco


dejame hacer
dejame hacer lo que me deje sereno

dejame escapar
de tu moneda impresa paranoia



sino
. . . . . . el modo de los monos

sería ser
-para vos-
un mundo injusto

y nada quiere ser injusto...


menos el sexo anal
acá en mendoza


menos montaña o la sombra del placer
más profundo llanura y accidente
ese algo que se llama
desde hace años "sexo anal".



. . . . . . . . . . . . hay conocimiento
. . . . . . . . . . . . pero

. . . . . . . . . . . . . . . . . . se acabó la risa
. . . . . . . . . . . . . . . . . . fundamento único
de este poema


. . . . . . . . . . . . se acabó la risa
. . . . . . . . . . . . en la cara y la teoría
. . . . . . . . . . . . del idiota.



hay que sacarse la cara
antes de empezar a leer

hay que sacarse la cara
antes de poder citar


. . . . . . . . . . . . todo, hasta
el silencio.



pidan perdón o arranquen
de nuevo


. . . . . . . . . . . . quienes no llegaron
. . . . . . . . . . . . a sacarse

el ancla


. . . . . . o para quienes ya
. . . . . . se acabó el menú.








dedicado a malén
mendoza
febrero
2010

"pruebas de la existencia de un sistema digestivo mayor"

. . . . . . . . . . . . alf: —nadie en este planeta dice lo que piensa
. . . . . . . . . . . . lynn: —sí lo decimos... siempre que otro lo diga primero.




mientras mi estómago digiere
el esqueleto de una anchoa
como si nada

nada
me hace dudar
de la existencia de algo mayor
que digiere mis huesos
como si nada



toda la vida vendiéndote miedo
para que después compres calma



hoy día ya nos venden
sentimientos

calma, paz, seguridad
prestigio, fama, glamour
placer, olvido, comfort



en mi propio paisaje comprado

veo muchas espinas
veo derroche
veo falta de sinceridad


todo eso veo
y ya no quiero leer ningún libro



salvo ese que dice:



gota pluma américa
cosmos tinta palmera
cómicos gestos de una fiesta loca
entreclimas que no tenemos
porque lo negativo no se mete
en la fiesta

cáscaras platos exuberante
música ritmo y el trance
donde anoto sombras de mujeres
que hacen vivir al mundo
flechas de intensos ojos
ojos de punta de flecha

en el abismo que no estamos
porque lo negativo hay gente
cayendo a toda hora
pero esa gente se lleva parte
de nosotros

porque es muy simple



somos el mismo
bolo
alimenticio

"una gran x"

ando con ganas
de organizar una movida

los vestiditos dicen
que todo bien

los boliches son unas
construcciones complejas

porque conjugan varios
elementos

la sed y la falta de sabor
son infalibles

ni llevarte una mina al baño

porque contratan pibes
de otras castas sociales

para que no
se identifiquen
con los drogados



hoy pensé muchas cosas
que me guardo

no por pudor o
desubicación

sino por
desmemoria



hoy aislaría
una gran parte del continente
y dejaría solamente


las limosnas



saludos infraternales
en medio de pistas

porque la comunidad
es infinita

sin detectores
sin analgésicos

todo doliendo lo que debe
doler



él tiene
una gran x

en sus brazos de aracnofóbico

y es el miedo al insecto
el que no permite la apertura

de su homosexualidad



ayer pasé por
. . . . . . . . . . tu bar


nuestro
bar

y no pude creer
lo que te extraño

algo se fue de órbita



para grandes equis
faltan grandes tatuajes

mapas
joyas

y películas que se banquen
retratar la inquisición

en carne y pieles
de actores conocidos



el imperio maya hoy reza
un simulacro

collares y millones de otros
obsequios

no alcanzarán para cubrir
un cuerpo



ideal o



cubos del caribe.

"de lo que me dijiste deduzco lo siguiente"

soy un falso profeta


pero también debemos
admitir
que no podemos seguir haciendo


ediciones a ciegas


cuando nos alcanza y sobra
(conciencia)
para editar

. . . . . . . a simple vista
. . . . . . . todo, hasta el silencio.


*

soy un falso profeta


pero en realidad publico
de mí
una imagen que no me representa


porque quiero
que algún día me represente


invocar, lo que hago es invocar
invocar, invocar puede ser hacer



. . . . . . . bajémosle el volumen
. . . . . . . a la muerte


*

invocar es pronto tener
vena justa de decir


"todo tiene algo útil
para avanzar en el todo" ó

"esto
es una aventura gráfica"


. . . . . . .¿cuál hoy hay?
. . . . . . .¿cuál
. . . . . . . . . . . . . . hoy
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . hay?


*

este poema va a ser
modificado

por el editor que todos
llevamos dentro


*

luego de una charla
absolutamente insoportable
sobre filosofía y la muerte

ella se acercó a donde yo
estaba

y me dijo:

. . . . . . . “por este tipo de cosas
. . . . . . . es que me gusta tanto
. . . . . . . vivir rodeada de cabezas
. . . . . . . huecas”


*

hombre se hace el que supera
tener que ser hombre
a cada paso que da

hombre se hace el que supera
tener que ser hombre
en cada paso que da


*

esto está hablando de tu madre
porque todo
. . . . . . . . . habla de tu madre


y yo ya no sé
quién inventó este juego:

si los mayas
o lucas arts.














*


primero días de enero, 2010